"Mais combien de fois avions-nous fait l'amour pour la dernière fois? Je ne sais pas, souvent. Souvent... J'avais refermé la porte derrière moi, et je regardais Marie avancer dans la chambre en titubant de fatigue, son manteau de cuir noir et son pull sur un bras, son chemisier blanc qui sortait de son pantalon - c'était là le détail troublant que je remarquerais jusqu'à ce qu'elle enlève son chemisier, et alors il n'y aurait plus que son visage serré très fort entre mes mains, ses tempes chaudes entre mes paumes recourbées -, Marie tombant de sommeil dans la chambre et pleurant au ralenti ses larmes insatiables, et je songeais que nous allions quand même finir par faire l'amour cette nuit, et que ce serait déchirant."
Jean-Philippe Toussaint, Faire l'amour.
Mais combien de fois vais-je relire ce livre, acheté, puis que l'on m'a offert sans savoir combien j'aimais cet auteur, ce qui m'a d'autant plus bouleversée.
