Rien ne change vraiment dans ma vie, mon quotidien est le même. Il n'a d'intérêt pour quiconque. Je continue de vivre, je fais mes balades au bord de la mer, j'ose parfois encore m'attabler à la délicieuse terrasse du Café de la Cale sans savoir lequel de ces éléments est le plus savoureux : mes huîtres de l'Île Tudy, mon verre de Sancerre, le clapotis des barques sur l'eau calme du port, la lumière si belle, l'odeur de la mer, la solitude. C'est sans doute le tout qui m'enchante. Je ne prends plus de photos de cet endroit que j'ai capturé des centaines de fois, je me contente des plus belles, celles que j'ai dans les yeux.Le golf? C'est pareil. Une passion qui ne s'émousse pas avec le temps, au contraire. Je ne score plus vraiment, mais quel plaisir, à chaque coup, de s'appliquer, de croire que celui-là va être le meilleur et d'attendre impatiemment le prochain s'il a été raté. Tout recommence sans arrêt au golf, rien n'est jamais fini, une approche en quelque sorte de l'éternité. Hier, sur le parcours, je m'arrêtais pour contempler au loin les nuances de vert de la forêt d'arbres près de la belle bâtisse de notre club. Le soleil balayait ces arbres qui passaient du vert jade au vert Véronèse et même au vert tilleul; puis j'attrapais mon club pour taper dans la balle qui reposait sur un fairway qui manquait déjà d'eau, le vert anglais était devenu jaune mais je le retrouvais en arrivant sur le green.Et mes douleurs? me demandez-vous. Votre sollicitude me touche. Elles sont toujours là... multiples. Pfff!La lecture? Je lis de moins en moins. Je relis cependant des passages de livres que j'aime (Paul Nizon, Stefan Zweig, Romain Gary/Emile Ajar, Rainer Maria Rilke, etc. Terminé Lady L. de Gary. Acheté la BD de Mathieu Sapin GÉRARD (Depardieu). Très drôle : textes et dessins. J'éclate même de rire. Oui, je suis capable d'éclater de rire encore mais moins souvent que d'éclater en sanglots. Mes dernières larmes : pas plus tard qu'il y a deux jours en regardant un film à la télévision, que j'avais déjà vu. Une émotion dans le film et hop! j'éclate en sanglots puis ça redouble car ce n'est plus le truc qui a déclenché mes larmes qui les a transformées en torrent mais je pleure sur moi, sur ma vie de con. Oui, je me permets le mot entier. Le film pourtant pas exceptionnel tiré du roman de Philiph Roth, La Tache : La couleur du mensonge. Pas exceptionnel mais avec une de mes idoles (bon j'exagère un peu) Anthony Hopkins : s'il sonne à ma porte, je me pends à son cou. Non mais! Même vieux, je l'aime.
Sinon, je m'évade au cinéma. Ainsi je passe quelques heures au Japon (=_=). Je "japonise" beaucoup au cinéma en ce moment.Vu aussi le beau film-documentaire de Valéria Bruni Tedeschi avec le non moins beau danseur-chorégraphe : Thierry Thieû Niang. Jamais je ne voudrai pour autant devenir cette Jeune fille de 90 ans. J'espère bien mourir avant ! Dur, c'est dur : et là je repense à cette vidéo de François Matton il y a deux jours que j'ai trouvé désopilante.
Voyez, cher lecteur fidèle et inconnu, la vie continue... La dérision, le seul échappatoire. Et, vous l'aurez sans doute remarqué, ma contemplation du ciel et des oiseaux reste une de mes "activités" aux beaux jours. J'espère que vous allez bien.
"Catastrophe. Crise violente au cours de laquelle le sujet, éprouvant la situation amoureuse comme une impasse définitive, un piège dont il ne pourra jamais sortir, se voit voué à une destruction totale de lui-même."
Roland Barthes, in Fragments d'un discours amoureux.
"Anne Pingeot a choisi de réserver à France Culture et à un historien, Jean-Noël Jeanneney sa seule et unique prise de parole alors que viennent de paraître en librairie le volume de la correspondance que François Mitterrand a entretenu avec elle, Lettres à Anne (1962-1995) ainsi que le Journal pour Anne (1964-1970) , tous deux publiés aux éditions Gallimard. Une conversation libre, confiante, passionnante, tantôt joyeuse et tantôt grave, où Anne Pingeot et Jean-Noël Jeanneney parcourent un demi-siècle d’une grande histoire d’amour de la première rencontre jusqu’à la disparition de François Mitterrand."
Objet : Madame de
"Bravo et merci!
Vous m'avez donné mon frisson de la journée avec ce post.
C'est une recherche sur Eric Rohmer qui m'a fait venir sur votre blog il y a quelque temps, depuis je suis votre "Je" [...].
Cordialement,
[.]
***
Je ne vous embrasse pas je ne vous embrasse pas je ne vous embrasse pas(*_*) Non mais!
"Ce qu'on nomme passion, n'est autre chose qu'un désir irrité par la contradiction?"Beaumarchais."Nos contradictions font la substance de notre activité d'esprit."Paul Valéry.
"La philosophie n'a aucune importance. Les romans n'ont aucune importance. Il n'y a que l'amitié qui compte; il n'y a que l'amour qui compte. Disons mieux : il n'y a que l'amour et la solitude qui comptent. Mieux encore : il n'y a que la vie qui compte. Les livres en font partie bien sûr, et c'est ce qui les sauve. Mais la vie n'en continue pas moins... Les livres en font partie; comment pourraient-ils la contenir? Ils en parlent; comment pourraient-ils en tenir lieu? Tout au plus peuvent-ils dire la vérité de ce que nous vivons, cette vérité qui n'est pas dans les livres ou qui ne peut être que parce qu'elle est d'abord dans notre vie. Vérité de la souffrance et de la joie, du courage et de la fatigue, vérité de la solitude... A quoi bon autrement la philosophie? A quoi bon la littérature? Et sans l'amour, à quoi bon vivre? [...] "Comme nous sommes seuls! Comme la vie est triste!*" L'amour naît là pourtant, et la joie, la seule vraie joie, qui est d'aimer. C'est ce que j'ai lu chez Spinoza, et que la vie m'a confirmé. Toutes les occurrences les plus ordinaires de la vie sont vaines et futiles, et il n'y a que l'amour qui soit extraordinaire. Quand on arrive à aimer, et cela arrive malgré tout. Au moins un peu, au moins parfois, même mal, même petitement, même tristement... La question n'est pas de savoir si la vie est belle ou tragique, dérisoire ou sublime (elle est l'un et l'autre, évidemment), mais si nous sommes capables de l'aimer telle qu'elle est, c'est-à-dire de l'aimer. Cela laisse à la littérature sa place, qui n'est ni la première ni la dernière. Les livres ne valent qu'autant qu'ils apprennent à aimer; c'est pourquoi quelques chefs-d’œuvre sont irremplaçables, et c'est pourquoi tant de livres ne valent rien - et les romans d'amour, sauf exception, moins encore! "C'est du roman", dit-on parfois, pour dire : c'est un tissu d'âneries et de mensonges. Eh bien oui, la plupart des romans ne sont que du roman. J'ai mieux à faire : j'ai mieux à vivre. Le plus urgent, c'est de cesser de se mentir. La vraie vie, ce n'est pas la littérature : la vraie vie, c'est la vie vraie."* Jules Laforgue.André Comte-Sponville, in L'Amour la solitude. Entretiens avec Patrick Vighetti, Judith Brouste, Charles Juliet. Éditions Albin Michel, 2000.
"Lui-même se définit comme « athée fidèle ». Il se positionne plus précisément comme « athée non dogmatique et fidèle » : « athée » car il ne croit en aucun dieu, « non dogmatique » car il intègre le fait que l'athéisme est une croyance et non pas un savoir, « fidèle » car restant attaché à un certain nombre de valeurs morales, culturelles et spirituelles, tronc commun de l'humanité, transmises historiquement par les grandes religions."
"Adorable!"
ADORABLE. Ne parvenant pas à nommer la spécialité de son désir pour l'être aimé, le sujet amoureux aboutit à ce mot un peu bête : adorable![...]Par une logique singulière, le sujet amoureux perçoit l'autre comme un Tout (...), et, en même temps, ce Tout lui paraît comporter un reste, qu'il ne peut dire. C'est tout l'autre qui produit en lui une vision esthétique : il le loue d'être parfait, il se glorifie de l'avoir choisi parfait; il imagine que l'autre veut être aimé, comme lui-même voudrait l'être, non pour telle ou telle de ses qualités, mais pour tout, et ce tout, il le lui accorde sous la forme d'un mot vide, car Tout ne pourrait s'inventorier sans se diminuer : dans Adorable! aucune qualité ne vient se loger, mais seulement le tout de l'affect. Cependant, en même temps qu'adorable dit tout, il dit aussi ce qui manque au tout; il veut désigner ce lieu de l'autre où vient s'accrocher spécialement mon désir, mais ce lieu n'est pas désignable; de lui, je ne saurai jamais rien; mon langage tâtonnera, bégaiera toujours pour essayer de le dire, mais je ne pourrai jamais produire qu'un mot vide, qui est comme le degré zéro de tous les lieux où se forme le désir très spécial que j'ai de cet autre-là (et non d'un autre).Roland Barthes, in Fragments d'un discours amoureux, éditions du Seuil, 1977.
"Selon la nature du trouble crée, on distingue souvent l’émotion-choc et l’émotion-sentiment. La seconde est plus durable que la première mais aussi plus diffuse."
