Georges Perros, Une vie (pas si) ordinaire

Journal.
31 décembre 2017.

Je relisais depuis deux jours Poèmes Bleus de Georges Perros.

KEN AVO

J'avais quitté la Seine-et-Oise de bon matin

Ma mansarde là-haut, sur la colline

Où l'on observe les astres et les fusées

Mon poêle à pétrole, mes pipes

Mes livres, mes poussières, ma fenêtre

D'où je pouvais ne pas regarder la Tour Eiffel

Qui tourne de l’œil tous les soirs

Le Panthéon, le Sacré-Coeur, ce fromage blanc

D'autres choses encore, indicibles

Pour le moment,

Les toits de Paris.

J'allais une fois encore vers cette Bretagne

Qui m'a très jeune fasciné

Qui m'est aimant quand je suis loin

Qui m'est douleur quand de trop près

J'en subis la loi inflexible

De pierres de ciels d'horizons.

[...]

Georges Perros (1923-1978)

Une biographie...

Photos capturées lors de l'exposition (2016)  à Douarnenez

A hauteur d'homme

qui rendait hommage au  photographe Michel Thersiquel

Michel Thersiquel (1944-2007), Autoportrait 

"Avant d'entamer une carrière d'écrivain, Georges Perros étudie d'abord le piano puis l'art dramatique au Centre du Spectacle de la Rue Blanche avant d'être reçu à la Comédie-Française. Ce qui lui permettra de rencontrer Jean Grenier lors d'une tournée de la compagnie au Caire. Puis, aux côtés de son ami Gérard Philipe, il est au festival d'Avignon avec Jean Vilar, Maria Casares, Maurice Jarre le musicien, la photographe-cinéaste Agnès Varda, Jeanne Moreau et beaucoup d'autres jeunes artistes dont beaucoup deviendront célèbres. Il devient lecteur pour Jean Vilar au TNP du théâtre de Chaillot. S'ennuyant à la figuration théâtrale, il décide de quitter la scène pour se consacrer à la littérature, publiant dès 1953 ses premières notes dans La Nouvelle Revue Française de Paulhan, et traduisant des pièces de Tchekhov et Strindberg." (La suite sur Wikipédia).

C'était la première fois que j'entendais la voix, grave, de Perros, grâce à cette épatante vidéo. Je ne connaissais de lui que ses livres, sa poésie et des photos, figées. J'étais un peu émue par sa simplicité, sa pudeur, son humour et son sourire indicibles.

"Tout m'émeut comme si j'allais disparaître dans le moment ce n'est pas toujours amusant." (Georges Perros)

En rédigeant ce billet, je découvrais qu'il existait une carte postale sonore (un CD de 28 minutes) réalisée en 1983 par un admirateur de Georges Perros : Yann Parenthoën "immense producteur de Radio France, qui reçu en 1984 le prix des Gens de Lettre pour cette pièce". 

Pour écouter le court extrait de ce documentaire Georges au Sporting, c'est ici. Et pour les lecteurs qui ne connaîtraient pas ses Papiers mâchés (sic) *sourire*, se référer à ses Papiers collés et à cette biographie sur le site Esprits nomades.

Pour poursuivre mon immersion, je cédais, ce 31 décembre, à l'envie de découvrir ce café Le Sporting "où Georges Perros avait ses habitudes". Je partais en voiture en milieu d'après-midi, je tenais le volant fermement, je n'étais pas vraiment rassurée dans ma petite automobile; j'avais l'impression qu'elle allait s'envoler, le vent soufflait en tempête depuis deux jours. On avait eu Bruno, Carmen (0_0) suivait... en attendant Eleanor (quelle fin d'année!). Le 1er janvier à 8 heures, un orage magnifique me laissa dans le noir une bonne heure avec un grille-pain, une bouilloire et un téléphone détériorés par la foudre; je n'avais rien débranché, ça m'apprendra! J'avais eu le temps de chauffer de l'eau dans la bouilloire pour mon thé, de griller mes toasts, j'allumais des bougies et je commençais l'année 2018 ainsi, c'était bonnard! Bizarrement, je jubilais. Donc, le 31 décembre - j'y reviens  à Georges Perros - je roulais dans la tempête; tant pis, je fonçais. Je n'avais rien trouvé sur Internet, pas de café Le Sporting à Douarnenez; j'espérais tout de même le trouver, j'avais le nom de la rue.
Je me garais dans cette rue en arrivant. En ouvrant la portière, celle-ci m'échappa des mains brutalement par la puissance du vent. Bon, va falloir s'accrocher! Sûr que Bécassine, ce jour, aurait pu faire sa maline Marilyn !

La rue n'était guère avenante, le temps n'arrangeait rien. Chercher ce bistrot à l'aveuglette n'était pas une bonne idée. Je décidais d'aller sur la petite place devant les Halles et de demander le renseignement dans un des cafés - qui me rappelait de bons souvenirs : un ami parisien, artiste, originaire de Douarnenez m'y avait emmenée, il connaissait tout le monde et ce jour-là, la terrasse était pleine. Mais aujourd'hui le café était fermé. Une affiche indiquait : 31 décembre, ouvert de 17 h à 22 h. Il était 15 h 29 minutes 14 secondes (hi!) horaire exact de ma prise de vue. Je n'allais pas poireauter dans ce vent fou et, glacial. Je collais mon objectif contre la vitre et photographiais l'intérieur (Miss Marple a toujours besoin de justificatifs de recherches. Non mais! A vrai dire, je n'ai rien d'une Miss Marple, moi j'ai la bougeotte et je serais plus proche du grain de folie de ... ).

J’aperçus alors un petit café à cinq mètres de celui-ci, avec de la lumière, Le Malamock j'entrais pour demander où - s'il existait toujours - se trouvait le bar Le Sporting? Une femme était derrière le zinc, seule, pas un client, "accompagnée" d'une musique tonitruante. Je la saluais avec le sourire et lui posais ma question. - Il n'existe plus depuis longtemps me dit-elle. Je lui parlais de Perros pour expliquer ma démarche mais j'ai eu l'impression que ce nom n'évoquait pas grand chose pour elle : - je ne suis ici que depuis cinq ans dit-elle en s'excusant de ne pouvoir m'aider. Je la remerciais - elle était aimable - et ne prenais pas le temps d'y prendre un café, la musique agressait mes oreilles. Je n'osais pas photographier la devanture en partant. Je trouvais celle-ci sur Internet (avec un ciel bleu qui n'était pas du tout celui du jour).

Donc, pas de bar Le Sporting où Perros allait prendre son café thé le matin, il n'existait plus. Mais non, je n'avais pas fait ce trajet pour rien, je n'étais pas restée à regarder mollement le vent souffler sur ma terrasse, j'avais pris un bol une soupière d'air, je remontais vers ma voiture, avec mes lunettes de soleil pour empêcher mes yeux de couler et le vent de les fouetter. Même pas envie de traîner ni d'aller prendre un thé pour me réchauffer; c'est glauque d'entrer, seule, dans un café un 31 décembre. Vite, à la maison, in my sweet home. J'allais passer un bon réveillon, j'avais emprunté à la médiathèque un film de 3 h 30!!! de Manoel de Oliviera : Val Abraham, d'après l’œuvre originale de Agustina Bessa-Luis, roman d'après Madame Bovary de Flaubert. Mmm! Je devais avoir envie de me "prendre la tête" (j'adore les films de Oliviera), mais là j'ai dû voir le film en deux soirées. Pour un 31 décembre c'était sacrément intellectuel. Bouh!  Les plans étaient tellement lents, j'avais l'impression de vivre un temps réel, impressionnant. Intéressant mais, trop long. Vu il y a quelques semaines, toujours de Manoel de Oliviera, Film parlé, que j'ai beaucoup aimé, et en bonus une interview du réalisateur. Comment font-ils ces nonagénaires (cf. Jean d'Ormesson) pour être si brillants, pour avoir l’œil aussi vif et le verbe aussi facile à cet âge. Oliviera est mort en 2015, à 106 ans. Le 24 décembre j'avais regardé un film-documentaire sur Roy Lichtenstein, plus reposant (quoique avec une longue séquence où la journaliste-galeriste visite l'atelier de l'artiste dans un bruit de perceuse, de ponceuse épouvantable qui ne semble pas gêner Lichtenstein puisqu'il n'intervient pas pour faire cesser ce bruit, auquel se rajoute un téléphone (fixe) qui ne cesse de sonner).

Journal
Du 2 au 19 janvier 2018.

Je tentais d'en finir avec ce billet, je n'y arrivais pas, passant d'un sujet (personnage) à l'autre, mes recherches n'en finissaient pas; du coup, je procrastinais, non ce n'est pas vrai, la vérité : j'avais trop mal aux bras pour continuer de taper sur mon clavier.. J'avais terminé de relire Poèmes Bleus depuis longtemps, je les aimais. Coïncidence, le 5 janvier, France Culture diffusait une émission, Poésie et ainsi de suite : Dans les pas de Georges Perros, que j'écoutais. Décidément, mon immersion perrossienne était totale et j'apprenais par ailleurs que, dans quelques jours, le 24 janvier cela fera 40 ans que le poète a disparu. Sans le savoir ni préméditation, je lui rendais hommage. Je revisionnais les photos que j'avais faites à l'exposition Michel Thersiquel et cela m'amenait vers d'autres poètes bretons...

Xavier Grall, (1930-1981) dont j'ai souvent parlé 

et dont la culture va bien au-delà de la Bretagne 

Photos Michel Thersiquel

Glenmor, que je connais moins

et qui est pourtant une figure importante

de la culture bretonne

Glenmor, le barde dit Milig (1931-1996)

Photo Michel Thersiquel 

 (Cliquer puis afficher pour lire)

Et voilà, je ne devais parler que de Georges Perros, mon je a repris le dessus. Durant cette longue et pénible période de fêêêêttttes, vu quelques films au cinéma: : Santa & Cie (mais qu'est-ce qui m'a pris d'aller voir ce film mortel destiné aux enfants, tsss! me suis ennuyée), Un homme intègre, film iranien de Mohammad Rasoulof, magnifique, révoltant, désespérant (à voir absolument)  et Vers la lumière film japonais de Naomi Kawase, les critiques ne sont pas enthousiastes mais j'ai aimé ce film; peut-être parce que c'est un artiste (photographe) qui perd la vue et qu'un artiste qui ne peut plus créer ni s'adonner à sa passion me touche, particulièrement. La relation qui se noue entre les deux personnages du film (la jeune fille qui fait de l'audiodescription de film pour des aveugles et, le photographe qui peu à peu perd la vue) était bouleversante, sans tomber dans le pathos (prétendu par certains critiques en France, en Suisse on aime). Cet appareil de photo, superbe, le "cœur" de l'artiste (un Rolleiflex), c'est bien son cœur qu'il tient dans sa main quand il le manipule... bon je ne raconte pas la fin (et je raconte si mal) mais je t'ai revu mon Amour quand tu ne pouvais plus tenir ton pinceau, ta brosse, ni soulever une toile pour la poser sur ton chevalet. Je comprenais d'autant mieux pourquoi le photographe refusait l'aide de la jeune Misako. Alors, oui, j'ai eu de la glycérine aux mirettes durant une bonne partie du film. J'avais regardé la bande-annonce avant d'aller le voir et j'avais prévu des kleenex. Mmm ! De plus, je crois que j'avais envie de pleurer, depuis... longtemps et que le film n'était peut-être qu'un prétexte pour laisser couler ces larmes. En sortant de la salle obscure, il tombait des cordes, une aubaine, je me cachais sous mon parapluie.

Journal.
Dimanche 21 janvier 2018.

C'était donc il y a 41 ans...


Lundi 22 janvier.

Aujourd'hui, ça fait exactement 85 jours que je n'ai pas joué au golf, et je ne constate guère d'amélioration pour mes (oui, mes, les deux bras sont atteints) tendinites. Enfin, j'exagère un peu, il y a une amélioration, les douleurs diminuent. Mes séances chez le kiné tous les deux jours me remontent le moral - je n'y vais pas à reculons - et le temps pourri me console.

=0=0=0=0= 

L'amour qu'on éprouve pour un pays

Cela tient à rien

A un bout de ciel détaché

Qui vous prend le cœur en écharpe

Les hommes s'éloignent un peu

L'homme que l'on se sent parfois être

On se hait plutôt que l'on s'aime

Entre nous, entre soi et soi

C'est grand dommage

Mais comment faire pour s'aimer

Plus qu'il n'est permis entre humains?

[...]

[...]

=0=0=0=0=

[...]

Je t'invite à te recueillir

A t'introduire

A l'intérieur de cette région en toi

Restée vierge

Cette région de confidence indicible

Que le rêve habite

Où il revient faire son lit

Ou son nid car il est oiseau

Au rythme de la pulsation horizontale

Quand le sablier se retourne du bon côté

Quand cesse le bruit

De ce langage de politesse et d'ennui

Qui nous va si mal et si bien

Cela dépend des circonstances

[...]

Ce langage inoffensif et roucoulant

Que l'on connaît :

" J'ai vraiment été très heureux de vous connaître...

Vous avez le téléphone?

Il faudra que vous veniez avec votre femme un soir.

Vous jouez au bridge?

Vous travaillez en ce moment?

On devrait vivre six mois à Paris et six mois à la campagne.

Je me demande s'il a vraiment quelque chose à dire...

On ne se voit pas assez, mais Paris...

Il faut absolument que je vous le fasse connaître, un type délicieux.

Et ce prochain livre, il avance?

On vit vraiment comme des fous...

Téléphonez-moi, téléphonez-moi..."

Et ce langage chuchoté 
Dans la chambre à côté
Qu'on entend sans le faire exprès
Ce langage des couples chez eux...
"Tu n'aurais pas dû lui raconter ça, il a fait une drôle de tête.
Elle est plus sympathique que lui, tu ne trouves pas?
Dans le fond, on ne devrait recevoir personne...
Le gigot était un peu trop cuit...
Je me demande s'ils s'aiment toujours...
Qu'est-ce qu'elle te racontait dans la cuisine?
Il a pris un coup de vieux, tu ne trouves pas?"

La vie est longue ainsi parlée
O le froissement des mots
Et des vêtements que l'on retire
Avec difficulté
Les bruits de chaussures qui tombent
Sur le parquet
Le bruit que font les ressorts du lit
Quand les corps s'y couchent ensemble
Et qu'un grand soupir salutaire
Vient sonner le carillonnement
De la journée enfin finie
O le sommeil tonitruant
Des deux corps comme deux semelles
Sous les draps de la nuit tombée
O les corps que nous transportons...

[...]

Poèmes bleus (extraits)
Georges Perros (23 août 1923, Paris - 24 janvier 1978, Douarnenez)

L'affiche : un signe graphique exprimant l'idée sans le secours des mots

Quand on vit dans une ville touristique, pourquoi de ne pas jouer à la touriste ?

C'était il y a une semaine...

Je venais de voir une exposition au Musée Départemental Breton, par intérêt (j'ai toujours aimé les affiches des "chemins de fer" et les affiches publicitaires en général) mais aussi pour y trouver un peu de fraîcheur dans les salles climatisées, le temps d'échapper à la chaleur caniculaire. Il y avait peu de visiteurs lesquels, sans doute,  avaient préféré prendre de vrais bains de mer sur la côte, plutôt que de les voir sur des affiches. J'ai photographié quelques affiches mais elles sont ternes, sans flash. On peut les voir, de leurs couleurs plus éclatantes, dans le dossier de presse. Quelques-unes des miennes, tout de même :

(Cliquer sur les images pour lire les textes de André Gide et Max Jacob)

Je m'arrêtais un instant pour regarder par la fenêtre du Musée,

le Quai de l'Odet et les arcades du Café des Arts

Je prenais également les deux affiches ci-dessous car je venais de traverser la semaine précédente les Monts d'Arrée par la route de Brasparts, un jour de brume sous un ciel gris (mais c'était magique et magnifique), avant d'arriver à Saint-Pol de Léon où je passais la nuit, avant d'aller le lendemain jouer au golf de Carantec. Parenthèse finie.

« J'aimerais vous montrer les monts chauves de l'Arrée, les sentiers blancs qui conduisent à des manoirs poignardés, les chemins qui s'enroulent autour des hameaux bleus. C'est un pays de brumes et de vents en bataille, avec des toponymes aussi fluides que des ondées, aussi sonores que des gongs »
Xavier Grall, Les vents m'ont dit^.

La Suisse en Bretagne? Une toute petite Suisse tout de même !

 

Saint-Pol de Léon, la cathédrale et la chapelle Notre-Dame du Kreisker dont la flèche culmine à 78 mètres.

Mes photos prises sur la route de Brasparts et à Saint-Pol... puis au golf de Carantec (pour finir la parenthèse). 

Le Mont Saint-Michel de Brasparts

Notre-Dame du Kreisker à la tombée de la nuit

Saint-Pol, La Grande Rue vers 23 heures.

Pas un pékin en vue (0_0)
Il était temps que je rentre à l'hôtel.

Charmant hôtel. J'y fis une belle découverte au petit déjeuner le lendemain matin. Sur une étagère, deux tomes du Journal de Marie Bashkirtseff.

Je demandais à l'hôtelier comment il avait déniché ces exemplaires, introuvables. Il me dit : c'est une cliente qui les me les a laissés. Je les ouvrais, les trente premières pages avaient été lues, le reste n'était pas découpé. Je le lui dis, avec ferveur et une certaine émotion. Je lui parlais de Marie Bashkirtseff, que c'était un trésor que lui avait laissé sa cliente. Je n'osais pas lui demander s'il me les vendrait. Je les reposais sur l'étagère... rêveuse.Ils avaient été achetés d'occasion pour 28 euros chacun; c'était écrit au crayon à l'intérieur.

Au putting-green, je prenais ces photos discrètement

en attendant mon départ pour... la compétition.

Vouiiiiiiiiiiii !

Ma dernière compétition remontait à... 25 ans !

Mon score ne fut guère brillant mais un de mes partenaires (partie de 4) jouait comme un Dieu et les deux autres étaient charmant(e)s. Cinq heures pour faire les 18 trous, dont une heure sous la pluie, je ne pensais plus en être capable. C'est fait. 

Revenons à nos moutons notre exposition. En sortant du Musée et sa fraîcheur climatisée, la température extérieure me fit l'effet d'une bombe sur la tête. Bizarrement, je l'occultais, une ambiance de fête régnait sur le parvis de la cathédrale, je me mêlais à la foule des touristes mais pas que, je regardais autour de moi, je levais le nez pour voir les maisons, le ciel, les terrasses pleines, et je sentais cette chaleur lourde; elle ne m'oppressait pas; il y avait dans l'air une palpable légèreté de l'être. Je saisissais ces instants, en rêvant tout de même de fraîcheur maritime. J'étais en ville, en vie, en cet instant c'était là qu'était la vie, c'était là que je devais être. J'en oubliais presque mon hyperacousie, mais pas pour longtemps.

A propos du Petit Train, je lisais dans la presse cet après-midi...

" [...] désir de grande ville, désir de monde et attente, ce trop-plein d'attente qui vous empoigne et vous imprègne.  La ville comme théâtre de la vie, qui donne à voir et à vivre tout autrement l'activité humaine et la vie dans sa diversité. En ville, on touche d'emblée du doigt la rumeur et le mystère. L'aventure. Parce qu'on y trouve cette diversité. La possibilité du choix. La surprise. "
Paul Nizon, in Le Livret de l'amour, Journal 1973-1979.

Le soir de cette chaude journée j'avais envie de voir la mer; direction la baie d'Audierne. Et je pouvais dire aussi, en ces instants, que c'était là que je devais être.

Plage de Penhors

Triste lumière

Photo 16 avril 2017

 

Le frêne, photo septembre 2010

Entrée du jardin (à l'esprit) médiéval

Assassins

C'était ma belle route, ce chemin de terre qui venait buter sur la chapelle de Kergornet avant de me conduire à Botzulan. Je le montrais aux amis et aux visiteurs avec une sorte de fierté châtelaine, encore qu'elle appartint à tous puisqu'elle était communale. Ces grosses bêtes jaunes du remembrement l'ont défoncée à jamais. Allez donc savoir pourquoi ! Un ingénieur des Travaux publics en a décidé ainsi, et les talus et les haies sont tombés. Vos gueules les ramures et les oiseaux. Ça doit être ça le progrès...

C'était ma voie royale, ce chemin de terre. Il me disait les ans et les saisons, il tournait, montait, descendait entre les chênes et les châtaigniers. Il riait par toutes les lèvres d'un ruisseau qui courait en sa rigole. L'hiver, il subissait fièrement les assauts du vent. L'été, avec toutes ses ombres portées, il était frais comme l'espace d'une basilique.

C'était ma voie sacrée, ce chemin de terre. Il disait la chapelle portant le houx toujours verdâtre et jeune, cette plante de la Semaine Sainte. Et les cimes de ses vieux arbres étaient comme les bannières en procession. Fini. On a tout rasé.

On pouvait très bien le garder, ce chemin de terre. Simplement pour le plaisir des derniers chevaux, des derniers poètes et des tourterelles. Mais non ! On va le combler. Avec les chênes abattus et les troncs fracassés et les souches. Et on y substituera une route droite, rationnelle, cohérente. C'est cela le fascisme aujourd'hui. Il opère dans le végétal. Au cordeau.

Oui, ma belle route n'est plus qu'un cimetière bouleversé. On a tué ainsi en Bretagne la fantaisie et le charme d'un merveilleux réseau vicinal. La France technocrate n'en a rien à faire. Et c'est tout un testament spirituel que l'on déchire. Et c'est toute une mémoire que l'on moque. 

De la mer souillée  jusqu'aux terres ouvertes, ce monde décidément est plein d'assassins...

4-V-78

Xavier Grall, in Les vents m'ont dit, éditions Calligrammes, 1991.

"C'est un petit trou pas cher"

Le temps a passé depuis cette journée à Pont-Aven... Je pensais en faire un billet, commencé le jour même puis, les prémices d'une longue crise de vertiges débutèrent le soir pour se manifester plus sérieusement trois jours plu tard, me laissant comme d'habitude K.O. durant des semaines, même si j'ai pu écrire par-ci par-là, pour combattre cette fatigue.

Dimanche 6 novembre.

J'arrivais à Pont-Aven à midi et quart je sentais aussitôt que la saison touristique était terminée. J'allais donc pouvoir profiter du calme pour visiter le musée "rénové" qui avait attiré une foule de visiteurs depuis sa réouverture au printemps. Mais auparavant - le musée n'ouvrait qu'à deux heures - je devais  déjeuner,  légèrement. Je traversais la ville en voiture, et me dirigeais vers la petite brasserie sympathique au bord de l'Aven; arrivée à sa hauteur, je vis les stores tirés, elle était fermée. Flûte. Je me garais un peu plus loin, m'arrêtais et me dirigeais à pieds vers une autre brasserie, ouverte mais vide de clients; à côté, une crêperie guère plus attirante. Je reprenais ma voiture et faisais demi-tour, retraversais la ville et me garais tout en haut, près d'un restaurant : Le Petit Bouchon. - Et si j'allais là? me dis-je. Ça me rappellera nos agapes lyonnaises (je pensais à toi). Puis en regardant les menus, je n'avais plus faim, passais mon chemin et allais sur celui de Xavier Grall au bord de la rivière. 

"Xavier Grall acheta en 1973 une vieille ferme à restaurer à Bossulan, y écrivant entre autres un recueil intitulé Rires et pleurs de l'Aven. Une promenade et une stèle en granite portant un médaillon à son effigie le commémorent sur les rives de l'Aven."

Le restaurant italien était fermé, pour congés! Il était déjà presque 13 heures.

Je tentais alors une brasserie-crêperie assez tristoune - pourtant avec vue sur la rivière - il y avait quelques clients. 

J'entrais par l'arrière sans même regarder l'ardoise du jour et le patron vint vers moi. Je lui demandais si je pouvais déjeuner, j'apercevais des tables libres. - Je peux vous mettre ici, me dit-il en me montrant trois tables vides dans l'entrée - glaciale!!! - du restaurant. - Je préfèrerais côté rivière, lui dis-je en lui montrant les tables libres. - C'est une table de quatre, me dit-il; vous êtes seule et serez très bien ici, avec nous! Autant manger dans la soute d'un avion ou dans la salle des machines d'un paquebot, avec un officier- mécanicien (mais oui, il y en a), ce serait sûrement plus sympa. Hum! - Non merci et je suis partie; je ne regrettais pas, c'était très moche à l'intérieur et j'imagine que le reste devait suivre. Je continuais ma recherche, vers le centre il n'y avait que des brasseries "pour touristes", sans clients. Je poursuivais ma prospection, sous un ciel bleu et une belle lumière d'automne.
Je passais devant Le Moulin de Rosmadec et, par curiosité, je consultais la carte, les menus et, les prix!

Ce n'était pas plus pour moi. C'est une auberge pour fêter un événement ou pour des amoureux, gourmets. J'en garde le souvenir d'un déjeuner, avec toi : un homard avec une sauce à se lécher les babines, en regardant couler la rivière, en buvant un grand vin, en riant, en jubilant. Que fêtions-nous? Avec toi, tout était prétexte à une fête et un bon restaurant quand tu vendais une toile. J'y suis retournée, des années plus tard, avec mon Bézo pour arroser avec elle je ne sais plus quoi; rien en fait. Je l'avais invitée, sans fêter quoi que ce soit; nous nous baladions simplement dans Pont-Aven. Nous nous étions arrêtées devant Le Moulin, j'avais regardé la carte, le plat le moins cher, c'était un Poulet grillé à l'américaine et je lui avais dit : allez, je t'offre ce plat, le reste est trop cher, ça te dit? - Oh mais non! C'est beaucoup trop cher là-d'dans, me dit-elle; et on avait franchi la porte en bois, nous étions là-d'dans;-), dans cette entrée sombre aux murs de pierres, qui menait vers la salle du restaurant, lumineuse, donnant sur la rivière. C'est aussi cela que l'on paie et ça vous met en appétit.

Bon, cette fois, il fallait absolument que je déjeune quelque part, le temps passait, j'avais un peu faim. Du coup, je me dirigeais vers le Musée (qui ouvrait à 14 h) et là, je vois l’entrée d’un hôtel dans le prolongement du Musée, une ardoise sur le trottoir qui proposait des choucroutes alsaciennes ou choucroutes de la mer à 14,50 euros. Et c’était vraiment une bonne pioche. La salle du restaurant était presque pleine mais j’ai eu une table, accueil aimable, dans une ambiance assez feutrée, on peut même dire : désuète, comme j’aime, sans bruit, sans musique, un service impeccable, des nappes de la jolie vaisselle, les murs remplis de tableaux, École de Pont-Aven; bref, je me disais : incroyable ce prix à l’ardoise pour un dimanche. Il y avait bien sûr d'autres propositions de menus ou à la carte, des formules, mais la choucroute de la mer que je voyais dans les assiettes de mes voisins me suffirait amplement. Je passais la commande à l'avenante patronne. Mon verre de Gewurtz me fut servi par le "maître d'hôtel" qui me présenta la bouteille déjà entamée, je tartinais un petit morceau de pain avec le beurre demi-sel (je n'aime que le doux) et mon plat arriva rapidement; hop! personne ne me regarde, petite photo :

C’était vraiment bien, bon; les desserts avaient l’air pas mal mais après ma choucroute (j’ai tout dévoré) de la mer (trois poissons, moule, palourde, crevette, langoustine), un café - même pas gourmand - m’a suffi (servi avec un petit morceau de gâteau au chocolat et des noisettes de chocolat savoureuses !)

Une adresse à recommander. Rapport qualité/prix : excellent. Et, je ne savais pas encore que je venais de déjeuner dans un lieu mythique! (Je vais y revenir). Le hasard m'est parfois me fut favorable. Une clientèle repas-du-dimanche, locale, m'a-t-il semblé, voire des habitués; tablées de famille et quelques couples en tenue plus décontractée (comme moi), probablement des touristes.

Pour l'heure, il était temps que j'aille au musée, avant qu'une queue de visiteurs s'installât.

Je commençais par l'exposition en cours au deuxième étage (celle des Rouart était terminée, je n'avais pas eu le courage de me mêler à la foule des visiteurs mais j'ai eu tort; ce que j'aie pu en voir m'a paru intéressant) de photographies : L'oeil du chantier, avec de superbes tirages en noir et blanc. J'en capturais quelques-unes, de visages d'hommes que je trouvais beaux par leur regard, leur expression, leur naturel, leur vérité, leur humanité. Ils dégageaient quelque chose qui me chamboulait.C'était un hommage à ceux qui avaient œuvré à la rénovation du Musée.

"De 2013 à 2015, les artisans ayant œuvré à la réalisation des travaux du nouveau Musée de Pont-Aven sont passés sous le viseur du photographe brestois Dominique Leroux. Devenu professionnel en 1993, après avoir pratiqué la photographie de spectacle, il collabore avec des magazines tels que Libération, Paris Match. En 1996, il participe à la création du Centre Atlantique de la Photographie à Brest et réalise le reportage photographique des travaux du tramway de la métropole brestoise. L’exposition au Musée de Pont-Aven présente une sélection de photographies mettant en scène les ouvriers du chantier à travers une galerie de portraits, ainsi qu’une sélection de vues du bâtiment en pleine évolution."

Je poursuivais ma visite par les salles rénovées en redescendant au premier étage, la Salle Julia. Je jetais alors un coup d’œil vers le rez-de-chaussée; j'avais eu une bonne idée en venant de bonne heure, la file d'attente s'allongeait.

Je m’attardais un peu sur l’historique du Musée et des artistes qui avaient fréquenté (avec Gauguin) l’hôtel attenant : la Pension Gloanec qu’on appelait aussi L’hôtel Julia du nom de son hôtesse (voir ci-dessus), célèbre par la "joyeuse colonie" d'artistes qui s'y retrouvait. 

"La véritable découverte de Pont-Aven par le monde artistique date de 1864 : en juillet de cette année-là, un jeune peintre américain, Henry Bacon voyage en diligence entre Concarneau et Quimperlé où il se rend pour prendre le train et la diligence fait halte à Pont-Aven qu'il découvre donc par hasard. Il est séduit par ce village [...] 

 « C'est le plus joli village de France que j'avais vu jusqu'à présent, avec son pont étrange au-dessus d'une rivière rapide, qui fait tourner plusieurs roues à eau pittoresques et s'en va vers la mer, à peu de distance. »

(Vidéo de décembre 2015 mais on n'y voit pas les "roues". 

Attention, baisser le son)

Henry Bacon, de retour à Paris, en parle à ses amis artistes, et notamment à Robert Wylie, qui arrive à Pont-Aven en 1865 (il y séjourne jusqu'en 1876), vite rejoint par d'autres jeunes artistes américains originaires de Philadelphie  et des peintres anglais comme Lewis et Carraway. Jean-Léon Gérôme, qui enseigne à l'École des beaux-arts de Paris encourage ses élèves à se rendre l'été à Pont-Aven et de nombreux jeunes peintres suivent ses conseils dans les quinze années qui suivent ; parmi eux, des Français comme William Bouguereau, Louis-Nicolas Cabat, Léon Germain Pelouse, Sébastien Charles Giraud, Paul Sébillot, Maxime Lalanne, etc., mais aussi des étrangers comme le Hollandais Herman van den Anker, l'Irlandais Auguste Nicolas Burke, le Canadien Paul Peel, etc. Tous ces artistes sont attirés par la beauté de la campagne environnante et le faible coût de la vie (« C'est un petit trou pas cher », note le peintre Armand Jobbé-Duval). Ils séjournent à l'hôtel des Voyageurs, tenu à partir de 1871 par Julia Guillou, l'hôtel du Lion d'Or, à la pension Gloanec, ou encore au manoir de Lezaven.

 « [Vers 1870], la colonie compte déjà une cinquantaine de membres. Leur nombre ne cessera d'augmenter. En 1883, la municipalité se voit obligée d'interdire les débits de boisson après 22 h tant la joyeuse colonie mène grand bruit ! Sa réputation, le gite et le couvert bon marché, pousse Gauguin en difficulté financière à s'y installer. L'auberge Gloanec devient son quartier général. »

"Colonie d'artistes à Pont-Aven"

J'avais souvent visité ce Musée avant sa rénovation mais je l'avoue j'y venais seulement pour les expositions de peinture temporaires et je ne connaissais son histoire et celle de Pont-Aven - surnommée la cité des peintres et célèbre pour ses galettes - que superficiellement, comme une touriste qui visite un lieu où vécu Paul Gauguin! avant ou après avoir écumé les galeries (comme on dirait avoir écumé les bars;-)) dont il fallait faire le tri (il était assez vite fait). Et puis, on ne prend son temps que quand on est seule. Poursuivons... j'entrais dans la Salle Julia et regardais par les fenêtres (j'aime beaucoup regarder par les fenêtres dans les musées, les châteaux, les bâtiments historiques); en fait, dès lors que je suis enfermée quelque part, je m'évade par la fenêtre. J'ai sans cesse le regard tourné vers l'extérieur; c'est étrange - ou pas - pour une solitaire. Parfois, ce que j'aperçois dehors est en accord avec le lieu où je suis; on pourrait dire : il n'y a pas de fausse note!

Je m'approchais des vitres et, surprise, découvrais une galerie de peinture Galerie Julia. J'étais certainement passée devant celle-ci lors de mes précédentes promenades à Pont-Aven, sans connaître l'histoire de cette Julia! Je prenais ces photos.

(Je me perds dans les détails et mes billets n'en finissent plus). Allez, courage. Je commençais donc à avoir mal aux gambettes et je remontais cette fois au dernier étage. (Je fais toujours tout dans le désordre, le mouton noir qui ne suit pas le troupeau). Dernière étape de ma visite au Musée : la peinture les tableaux de la collection permanente! Bon, je vais élaguer élaguer élaguer, mettre quelques photos, pas très réussies et pourtant, les œuvres - pour la plupart (quelques restrictions) - ont un éclairage satisfaisant.  Néanmoins, l'étage réservé aux expos temporaires (celle des photos ce jour-là) me paraît d'une architecture bien mieux conçue pour la mise en valeur des œuvres. A vérifier donc lors de la prochaine expo temporaire. Je suis  étonnée de découvrir deux œuvres abstraites (1960) de Deyrolle pour démarrer l'exposition, en regard avec son Autoportrait au figuier (1941) figuratif.

Jean Deyrolle (1911-1967)

Hernet, opus 637

1960

Jean Deyrolle se dirige vers l'art abstrait dès 1946, après une première période figurative influencée par Paul Sérusier et les Nabis. Je me souvenais  d'avoir découvert cet artiste lors d'expositions à Douarnenez et Concarneau il y a quelques années. Ces peintures abstraites ne me touchaient pas ni celles que j'avais pu voir auparavant.

Cette photo, trouvée sur flick...

 ... et la mienne (Hum!)
 

En faisant mes recherches, plus tard, sur Internet, je trouvais cette photo de Jean Deyrolle et Jeannine Guillou (qui fut la première compagne de Nicolas de Staël. Quelques photos ont disparues de mon billet; sans doute étaient-elles interdites de copyright. Cependant, je ne cache jamais mes sources).

Paul Sérusier (1864-1927)

La Grammaire ou L’Étude, 1892

De loin, je repérais celui-ci (photographie pourrie (0_0)

mais je le trouvais beau. Influence du Japonisme.

Wladyslaw Slewinski, Pivoines dans un vase, 

Huile sur toile, vers 1899

(J'aime tout dans ce tableau. On parle de sa "palette aux couleurs sombres et éteintes". 
C'est cette "matité" qui est intéressante).

Un peu d'humour...

Paul Gauguin, Aimez-vous les uns les autres, 1894,

Monotype aquarellé sur papier japon

"De 1893 à 1903, Gauguin réalise des dessins-empreintes à exemplaire unique. L'image ambiguë illustre l'injonction biblique "Aimez-vous les uns les autres" conférant à la fois une dimension spirituelle et une touche d'humour à l’œuvre."

(J'en ai acheté quelques exemplaires en carte postale. Hi!)

De l'obscurité jaillit la lumière...

Otto Hagborg (1854-1927), Menuiserie à Pont-Aven 1898

Huile sur bois.

Don des Amis du Musée de Pont-Aven

"Peintre suédois, Otto Hagborg étudie les beaux-arts à Paris entre 1880 et 1883. Il affectionne particulièrement les scènes de genre et les paysages, ce qui l'encourage à faire les voyages en Bretagne à plusieurs reprises, de 1883 à 1886. Il rencontre Paul Gauguin à Pont-Aven."

Avant de mettre fin à ma visite...

Georges Lacombe (1868-1916), L'Aimée, vers 1893-1894

Crayon gras sur papier

Don des Amis du Musée de Pont-Aven

Je terminais par ce tableau... sans savoir, à ce moment-là, que j'avais déjeuné dans cette bâtisse ce dimanche!

Vu sous l'angle ci-dessous, j'avais l'impression de mieux saisir la perspective*

(Hum! Mon aimé doit rire dans sa barbe... s'il m'entend là où il est est. Comme si on pouvait changer la perspective  d'une image, rien qu'en la regardant. Why not!)

 Gustave Loiseau (1865-1935), L'Hôtel Julia à Pont-Aven, 1928

 

(Ce tableau est bien plus lumineux que sur mes photos)

"Gustave Loiseau est né à Paris en 1865. Son père le destine au commerce mais, dès l’adolescence, il est attiré par le dessin et l’aquarelle. Placé chez un décorateur, il abandonne tout pour se consacrer à la peinture, après avoir reçu un héritage de sa grand-mère. Il fréquente, en 1888, l’Ecole des Arts Décoratifs puis l’atelier du peintre Fernand Quignon en 1889, qui lui conseille d’aller à Pont-Aven.

Arrivé en mai 1890 à Pont-aven, il loge à la Pension Gloanec où il rencontre Maufra et Moret. Il y reviendra chaque été.

Encouragé par Maufra, il expose à la galerie Le Barc à Boutteville en 1891 et au Salon des Indépendants en 1893. En 1894, il fait partie du groupe qui entoure Gauguin. Ce dernier l’apprécie et lui offre une nature morte « Fleurs, iris bleu, oranges et citron ». Loiseau participe cette année aux 6è, 7è et 8è expositions des peintres Impressionnistes et Symbolistes chez Le Barc avec des paysages dont « matinée de septembre à Pont-Aven » et « crue de l’Aven »."

J'avoue avoir eu du mal à faire la distinction entre la Pension Gloanec et l'Hôtel Julia.

"En 1891, après la vente de son auberge, "La Mère Gloanec" ouvre "l’hôtel Gloanec" sur la grande place à coté de "l'hôtel Julia" de "Mademoiselle Julia" Guillou (1848-1927). La Mère Gloanec est l'une des trois célèbres aubergistes de Pont-Aven."

"C’est en 1891 que Joseph et Marie-Jeanne Gloanec propriétaires de la Pension Gloanec, achetèrent sur la Place la grande Maison d’angle. Ils la firent abattre et remplacer par une Maison de Ville. Ce fût « L’hôtel Le Gloanec ».

[...]

En 1930 la famille Le Gloanec abandonne l’hôtellerie. La maison change alors de main et de nom.

Et c’est ainsi que débute l’histoire de « L’Hôtel Les Ajoncs d’Or ».

L’Hôtel doit son nom à la Fête de la Fleur d’Ajoncs créée par Théodore Botrel, grande fête folklorique qui se tient encore aujourd’hui, chaque année le premier Dimanche d’Août."

Je préfère L'Hôtel Julia de Gustave Loiseau à celui devenu Les Ajoncs d'Or. Oups! (Je parle peinture). Mais donc, c'est bien à l'ancien Hôtel Julia que j'ai déjeuné.

Et, je ne suis pas la seule à trouver que cet hôtel mérite qu'on s'y arrête. Je le découvre ici.

* Perspective

Le Musée de Pont-Aven sera fermé en janvier 2017 et n'ouvrira que le 4 février. La prochaine exposition n'est pas annoncée. Y aller - de préférence - lors des expositions temporaires; ce n'est pas un conseil, c'est un avis très personnel n'étant sensible à l’École de Pont-Aven qu'avec modération (mais donc pas totalement insensible).  On peut voir également des peintres de cette école au Musée des Beaux-Arts de Quimper.