Philippe Sollers, Stendhal expliqué à Sarkozy.
Jubilatoire, comme souvent avec Sollers (mais ce n'est que mon avis).
Affichage des articles dont le libellé est Stendhal. Afficher tous les articles
Affichage des articles dont le libellé est Stendhal. Afficher tous les articles
mercredi 16 avril 2014
***
« Bizarre époque que la nôtre : Hollande
ne lit aucun livre, Sarkozy est jaloux de Stendhal, et Jospin se fâche
contre Napoléon. »
Philippe Sollers, Stendhal expliqué à Sarkozy.
Jubilatoire, comme souvent avec Sollers (mais ce n'est que mon avis).
Philippe Sollers, Stendhal expliqué à Sarkozy.
Jubilatoire, comme souvent avec Sollers (mais ce n'est que mon avis).
vendredi 29 novembre 2013
On gâte des sentiments si tendres à les raconter en détail
Le Duomo [Milan] avec en 1er plan "la Cassina", ou l'ensemble des bâtiments de la fabrique du Duomo et les ateliers du chantier, gravure 1832.
Graveur : James carter. Peintre : William Clarkson Stanfield
"Vivre en Italie [...] devint la base de tous mes raisonnements."
Vie de Henry Brulard
Milan
[...]
Cette ville devint pour moi le plus beau lieu de la terre [...]. Milan a été pour moi de 1800 à 1821 le lieu où j'ai constamment désiré d'habiter.
[...] Vers 1803 ou 1804 j'évitais dans le cabinet de Martial de lever les yeux vers une estampe qui dans le lointain présentait le dôme de Milan, le souvenir était trop tendre et me faisait mal.
[...]
Voici un intervalle de bonheur fou et complet, je vais sans
doute battre un peu la campagne en en parlant. Peut-être vaudrait-il mieux m’en
tenir à la ligne précédente.
Depuis la fin de mai jusqu’au mois d’octobre ou de novembre
que je fus reçu sous-lieutenant au 6e régiment de dragons à Bagnolo
ou Romanengo, entre Brescia et Crémone, je trouvai cinq ou six mois de bonheur céleste
et complet.
On ne peut pas apercevoir distinctement la partie du ciel
trop voisine du soleil, par un effet semblable j’aurai grand’peine à faire une
narration raisonnable de mon amour pour Angela Pietragrua. Comment faire un
récit un peu raisonnable de tant de folies ? Par où commencer ?
Comment rendrer cela un peu intelligible ? Voilà que j’oublie l’orthographe,
comme il m’arrive dans les grands transports de passion, et il s’agit pourtant
de choses passées il y a trente-six ans.
Daignez me pardonner, ô lecteurs bénévoles ! Mais plutôt
si vous avez plus de trente ans ou si, avant trente ans, vous êtes du parti
prosaïque, fermez le livre !
Le croira-t-on, mais tout semblera absurde dans mon récit de
cette année 1800. Cet amour si céleste,
si passionné, qui m’avait entièrement enlevé à la terre pour me transporter
dans le pays des chimères, mais des chimères les plus célestes, les plus
délicieuses, les plus à souhait, n’arriva à ce qu’on appelle le bonheur qu’en
septembre 1811.
Excusez du peu, onze ans, non pas de fidélité mais d’une
sorte de constance.
La femme que j’aimais, et dont je me croyais en quelque
sorte aimé, avait d’autres amants, mais elle me préférait à un rang égal, me
disais-je ! J’avais d’autres maîtresses.
(Je me suis promené un quart d’heure avant d’écrire.)
Comment raconter raisonnablement ces temps-là ? J’aime
mieux renvoyer à un autre jour.
En me réduisant aux formes raisonnables je ferais trop d’injustice
à ce que je veux raconter.
Je ne veux pas dire ce qu’étaient les choses, ce que je
découvre pour la première fois à peu près en 1836, ce qu’elles étaient ;
mais d’un autre côté je ne puis écrire ce qu’elles étaient pour moi en 1800, le
lecteur jetterait le livre.
Quel parti prendre ? Comment peindre le bonheur fou ?
Le lecteur a-t-il jamais été amoureux fou ? A-t-il
jamais eu la fortune de passer une nuit avec cette maîtresse qu’il a le plus
aimée en sa vie ?
Ma foi je ne puis continuer, le sujet surpasse le disant.
Je sens bien que je suis ridicule ou plutôt incroyable. Ma main
ne peut plus écrire, je renvoie à demain.
Peut-être serait-il mieux de passer ces six mois-là.
Comment peindre l’excessif bonheur que tout me donnait ?
C’est impossible pour moi.
Il ne me reste qu’à tracer un sommaire pour ne pas
interrompre tout-à-fait le récit.
Je suis comme un peintre qui n’a plus le courage de peindre
un coin de son tableau. Pour ne pas gâter le reste il ébauche à la meglio ce qu’il ne peut pas peindre.
Ô lecteur froid, excusez ma mémoire, ou plutôt sautez
cinquante pages.
Voici le sommaire de ce que, à trente-six ans d’intervalle,
je ne puis raconter sans le gâter horriblement.
Je passerais dans d’horribles douleurs les cinq, dix, vingt
ou trente ans qui me restent à vivre qu’en mourant je ne dirais pas : Je
ne veux pas recommencer.
D’abord ce bonheur d’avoir pu faire à ma tête. Un homme
médiocre, au-dessous du médiocre, si vous voulez, mais bon et gai, ou plutôt
heureux lui-même alors, avec lequel je vécus.
Tout ceci ce sont des découvertes que je fais en écrivant. Ne
sachant comment peindre, je fais l’analyse de ce que je sentis alors.
Je suis très froid aujourd’hui, le ciel est gris, je souffre
un peu.
Rien ne peut empêcher ma folie.
En honnête homme qui abhorre d’exagérer, je ne sais comment
faire.
J’écris ceci et j’ai toujours écrit comme Rossini écrit sa
musique, j’y pense, écrivant chaque matin ce qui se trouve devant moi dans le
libretto.
Je lis un livre que je reçois aujourd’hui :
« Ce résultat n’est pas toujours sensible pour les
contemporains, pour ceux qui l’opèrent et l’éprouvent ; mais à distance et
au point de vue de l’histoire, on peut remarquer à quelle époque un peuple perd
l’originalité de son caractère », etc., etc. (M. Villemain, préface, page
X.)
On gâte des sentiments si tendres à les raconter en détail.
Stendhal, in Vie de Henri Brulard, éditions Pierre Larrive 1956. (Les dernières pages).
Note de l'éditeur :
"[...] nous avons apporté tous nos soins à vérifier de près notre texte sur les manuscrits mêmes; nénamoins, la Vie d'Henri Brulard restera toujours une oeuvre que son auteur a abandonné dans son premier état et qui, de ce fait, est plein d'imperfections qu'il est impossible d'amender sans trahir Stendhal."
C'est étrange, ce matin en relisant ces pages de l'ouvrage, je me disais que ce serait un bon texte pour clore ce blog. Après les avoir retranscrites, je vérifiais ne pas l'avoir déjà fait. Non, mais j'ai retranscrit d'autres pages de la Vie de Henri Brulard et - l'étrange donc -, c'est de m'apercevoir que je parlais déjà de clore mon blog avec cette autobiographie de Stendhal! Ce serait une belle fin de blog Moi, je. Allez, topons là?!?!
"La même idée d'écrire my life [sic] m'est venue dernièrement pendant mon voyage de Ravenne : à vrai dire, je l'ai eue bien des fois depuis 1832, mais toujours j'ai été découragé par cette effroyable difficulté des Je et des Moi..."
Stendhal.
"La même idée d'écrire my life [sic] m'est venue dernièrement pendant mon voyage de Ravenne : à vrai dire, je l'ai eue bien des fois depuis 1832, mais toujours j'ai été découragé par cette effroyable difficulté des Je et des Moi..."
Stendhal.
lundi 5 août 2013
Déranger, inquiéter, éveiller
Samedi 3 août.
J'ai raccompagné l'ami à la gare. Nous avons passé trois jours délicieux; retrouvailles après trois ans...
Ne pas en parler, pour garder ces moments comme un trésor caché et y puiser plus tard les heures joyeuses passées ensemble, quand poindront des jours plus sombres.
Dimanche 4 août.
Matin.
Que j'aime l'idée d'être là, à écouter en cet instant Charles Sigel parler de Stendhal, à toute vitesse, tandis que la foule des vacanciers se presse sur les autoroutes encombrées!
“Une seule règle, laquelle est sans exception: il faut être soi-même.” (Stendhal).
Et le plaisir d'écouter les choix musicaux qui jalonnent l'émission, comme ce Maometto de Rossini, ici par Cécilia Bartoli (ce n'est pas Philippe Sollers qui me contredira!) :
Après-midi.
Farniente sur mon canapé (le temps est gris et venteux), je termine Le complexe de Caliban. Parler des auteurs que l'on aime - comme le fait Linda Lê - c'est aussi parler de soi.
Je vais pouvoir commencer l'ouvrage offert par mon ami : La Barette rouge de André de Richaud, un auteur méconnu, en tout cas, de moi. Mon ami a le don de me faire découvrir des trésors littéraires. Si je m'en tiens à ce que je lis ici, ce livre va me "secouer". J'aime que la littérature ait ce pouvoir de déranger, d'inquiéter, d'éveiller.
dimanche 31 mars 2013
"Jour superbe. J'ai couru comme un Basque..."
Dimanche 31 mars, jour de Pâques 1929
Matinée tiède, bienveillante. Je vais au musée Carnavalet voir l'exposition du théâtre du XVIIIe siècle. [...] Ensuite passée au musée du Jeu de Paume : toiles de peintre étrangers, je n'aime presque rien, [...]. Mais le plus médiocre des tableaux me fait du bien. Je repense à ce que dit dans son journal Ch. Du Bos sur son impuissance à sentir et le réveil des sensations en lui par la seule peinture; ainsi j'ai un besoin physique des tableaux; les thèmes de ma vie intérieure ne sont plus des lambeaux de phrases, mais des visages, des couleurs, un coin de paysage. [...]
Matinée tiède, bienveillante. Je vais au musée Carnavalet voir l'exposition du théâtre du XVIIIe siècle. [...] Ensuite passée au musée du Jeu de Paume : toiles de peintre étrangers, je n'aime presque rien, [...]. Mais le plus médiocre des tableaux me fait du bien. Je repense à ce que dit dans son journal Ch. Du Bos sur son impuissance à sentir et le réveil des sensations en lui par la seule peinture; ainsi j'ai un besoin physique des tableaux; les thèmes de ma vie intérieure ne sont plus des lambeaux de phrases, mais des visages, des couleurs, un coin de paysage. [...]
Cet après-midi j'ai lu Thérèse Desqueyroux pour la seconde fois; j'ai aimé Mauriac d'avoir tant aimé cette femme ardente à vivre, heureuse du briquet tendu par un inconnu et de la simple foule humaine où il n'y a qu'à marcher au hasard pour se sentir emportée par la vie. Chez Picard j'ai lu Léviathan de Julien Green qui m'a serrée à la gorge [...] Cette fois le drame humain n'enveloppe pas qu'une destinée mais plusieurs figures tragiques y sont engagées, monstrueuses et pourtant si proches... [...]
Puis j'ai marché sur les quais en me racontant des histoires. Je me sens revivre dans ces jours d'où sont bannis les soucis d'examen, les gens m'y rattachent. Je voudrais savoir où j'en suis, il me semble que j'ai infiniment perdu, et le pire est que je n'arrive pas à en souffrir. Je me suis passionnée d'abord pour l'analyse psychologique; j'ai voulu démêler les moindre nuances de mes sentiments - ensuite je me suis passionnée pour ma vie spirituelle : l'an dernier à cette époque, je cultivais d'étranges exaltations. Et maintenant après cette vie ardente, dévorante, je suis inerte, portée au gré des occupations, des rêvasseries du moment. Rien de moi n'est engagé dans rien, je ne tiens ni à une idée, ni à une affection, par ce lien étroit, cruel et exaltant qui longtemps m'a attachée à tant de choses. Je m'intéresse à tout avec mesure. Oh! je suis raisonnable jusqu'à n'avoir pas même l'angoisse de mon inexistence. [...]
Simone de Beauvoir, in Cahiers de jeunesse 1926-1930.
Simone de Beauvoir, in Cahiers de jeunesse 1926-1930.
(Elle avait 21 ans à cette date).
Dimanche de Pâques, 24 mars 1940
Nous menons une vie parallèle bien étrange : plutôt ample et faite de loisirs, une vie en retrait et pleine de contentement. Je continue de dormir dans la chambre de L. Sans me presser, je prends un bain, m'habille puis vais m'asseoir dans le salon, tranquillement, où j'effectue les corrections souhaitées par Margery. Vraiment, cela ne me tracasse guère, bien que je dispose de peu de temps. Je ne puis m'empêcher de penser, n'en déplaise à L., que c'est un livre intéressant que je pense pouvoir améliorer, rendre plus vivant. [...] Cette vie est fragile comme une coquille d'œuf, tant je prends de précautions lorsque je me déplace pour éviter que la fièvre ne remonte : elle était retombée hier à 37°5, elle a légèrement remonté. Or si je ne vais pas me promener par ce grand vent, je pense bien pouvoir me refroidir, tout en maintenant mon esprit au calme jusqu'à la fin de la matinée. Je me sens toute vacillante sur mes jambes, comme un de ces agneaux nés avec le printemps.[...] Je trouve cela rafraîchissant, revivifiant de voir les bouquets touffus et dorés des crocus, les narcisses verts encore en boutons et d'entendre mes corneilles d'Asheham laisser choir leur rauque croassement dans l'air résineux. Les oiseaux tiennent conseil. L. a travaillé tout l'après-midi en chemise bleue à son jardin de rocaille. Le vieux Botten se meurt. Mabel et Louise sont parties à la messe à Southease et les agneaux bêlent.
Nous menons une vie parallèle bien étrange : plutôt ample et faite de loisirs, une vie en retrait et pleine de contentement. Je continue de dormir dans la chambre de L. Sans me presser, je prends un bain, m'habille puis vais m'asseoir dans le salon, tranquillement, où j'effectue les corrections souhaitées par Margery. Vraiment, cela ne me tracasse guère, bien que je dispose de peu de temps. Je ne puis m'empêcher de penser, n'en déplaise à L., que c'est un livre intéressant que je pense pouvoir améliorer, rendre plus vivant. [...] Cette vie est fragile comme une coquille d'œuf, tant je prends de précautions lorsque je me déplace pour éviter que la fièvre ne remonte : elle était retombée hier à 37°5, elle a légèrement remonté. Or si je ne vais pas me promener par ce grand vent, je pense bien pouvoir me refroidir, tout en maintenant mon esprit au calme jusqu'à la fin de la matinée. Je me sens toute vacillante sur mes jambes, comme un de ces agneaux nés avec le printemps.[...] Je trouve cela rafraîchissant, revivifiant de voir les bouquets touffus et dorés des crocus, les narcisses verts encore en boutons et d'entendre mes corneilles d'Asheham laisser choir leur rauque croassement dans l'air résineux. Les oiseaux tiennent conseil. L. a travaillé tout l'après-midi en chemise bleue à son jardin de rocaille. Le vieux Botten se meurt. Mabel et Louise sont parties à la messe à Southease et les agneaux bêlent.
Je viens de commencer Raison et Sentiments; également un livre sur les singes. [...]
Virginia Woolf, in Journal intégral 1915-1941.
Virginia Woolf, in Journal intégral 1915-1941.
(Elle avait 58 ans, c'était un an avant son suicide).
Dimanche de Pâques, 22 avril 1810
Jour superbe. J'ai couru comme un Basque. Déjeuner frais et charmant avec une salade au café de Chartres. De là à Saint-Eustache, charivari abominable; de là chez moi, quarante pages de Smith; de là au Conservatoire : musique agréable, j'y retournerai; de là aux Tuileries, bon dîner chez les Frères Provençaux; de là à Manlius : Talma me semble chercher son âme, comme Mme du Deffant le dit au chevalier d'Aydie. Il est naturel, à quelques tours de gorge près. La petite Maillard d'un mince ridicule. De là, j'attends une demi-heure mon cabriolet sans trop m'impatienter, en me promenant dans le jardin du Palais-Royal et réfléchissant à la conduite que je dois tenir pour en finir avec Mme Robert. De là, chez Mmes Shepherd, moins tristes qu'à l'ordinaire et même gaies et, qui plus et bien plus est, naturelles. J'y suis aimable et me retire à onze heures et demie. Je crois que MM. Grant et Roissy ont bonne opinion de mon esprit; ce sont les grands juges. Je lis une scène d'Othello avant de m'endormir.
Jour superbe. J'ai couru comme un Basque. Déjeuner frais et charmant avec une salade au café de Chartres. De là à Saint-Eustache, charivari abominable; de là chez moi, quarante pages de Smith; de là au Conservatoire : musique agréable, j'y retournerai; de là aux Tuileries, bon dîner chez les Frères Provençaux; de là à Manlius : Talma me semble chercher son âme, comme Mme du Deffant le dit au chevalier d'Aydie. Il est naturel, à quelques tours de gorge près. La petite Maillard d'un mince ridicule. De là, j'attends une demi-heure mon cabriolet sans trop m'impatienter, en me promenant dans le jardin du Palais-Royal et réfléchissant à la conduite que je dois tenir pour en finir avec Mme Robert. De là, chez Mmes Shepherd, moins tristes qu'à l'ordinaire et même gaies et, qui plus et bien plus est, naturelles. J'y suis aimable et me retire à onze heures et demie. Je crois que MM. Grant et Roissy ont bonne opinion de mon esprit; ce sont les grands juges. Je lis une scène d'Othello avant de m'endormir.
J'oubliais que la veille de Pâques j'ai mangé d'excellent jambon chez Mme Doligny et que j'ai été très aimable, au point de n'y pas retourner parce que jamais je ne le serai autant. Ce n'est pas ma nature d'être aimable pour les femmes. A une heure, au bois de Boulogne avec Louis, nous revenons à cinq; à sept, la Vedova capriccioso. Mme Correa bonne chanteuse, mais manque d'expression, ne remplace point pour moi la Strinasacchi. Un monde d'enfer, je suis mal placé, n'y vois goutte et, étant fatigué, je tombe dans un demi-sommeil agréable.
Stendhal, in Journal.
Stendhal, in Journal.
(Il avait 27 ans à cette date).
Dimanche de Pâques, 31 mars 2013
Pénible ce changement d'heure... quand il s'agit de sortir du lit.
Pénible ce changement d'heure... quand il s'agit de sortir du lit.
Ciel lumineux, je grignote mes toasts. Ce serait bien d'avoir le courage de poursuivre le lessivage des murs de la terrasse commencé dimanche dernier me dis-je en prenant mon petit déj. Je pense alors aux dimanches de Pâques des écrivains. En parlent-ils dans leur Journal?
Midi : j'entends les cloches.
Déjeuner frugal : un potage et une charlotte aux framboises - décongelée - de chez P. Ni agneau, ni messe! mais un déjeuner en écoutant les Papous, ça vaut bien une messe.
Après-midi : je hume l'air sur ma terrasse, il fait frisquet mais beau. Petit vent embêtant pour pulvériser l'eau de javel sur les murs. Courage! Lunettes et foulard pour protéger les yeux et les cheveux. Pulvérisateur, seau, arrosoir, balai-brosse, au boulot! Il est quatorze heures, je veux avoir terminé pour seize, heure à laquelle commence le Gai Savoir enfin de retour.
Je l'aurai parié, le temps passe trop vite et je n'ai pas fini. Tant pis, c'est moi qui suis lessivée, pause thé, au chaud avec Camus et Noces... "Ne pas confondre la rébellion avec l'indignation"... ni "le consentement avec la résignation"! Suis d'accord.
De cinq à sept je lis les journaux intimes d'un dimanche de Pâques de Simone de Beauvoir, Virginia Woolf et Stendhal. J'avoue trouver celui de Stendhal le plus séduisant.
Je les retranscris en faisant des coupures, surtout sur ceux du Castor (qui n'était pas encore le Castor quand elle écrivît ce texte) et de Virginia, qui font chacun trois pages.
20 h : pas si mal ce changement d'heure finalement, il fait encore très jour et cette lumière présage un printemps qui finira bien par arriver.
Si le déjeuner fut frugal, le dîner fut royal : confit de canard avec pommes-de-terre sarladaises, salade, fromage, en buvant à ma santé... avec modération!
21 h : je commence Les Faux-Monnayeurs...
Des mots et des êtres, in Je. (0_0)
(Elle a xx ans, n'est pas encore morte et n'est pas écrivain).
De cinq à sept je lis les journaux intimes d'un dimanche de Pâques de Simone de Beauvoir, Virginia Woolf et Stendhal. J'avoue trouver celui de Stendhal le plus séduisant.
Je les retranscris en faisant des coupures, surtout sur ceux du Castor (qui n'était pas encore le Castor quand elle écrivît ce texte) et de Virginia, qui font chacun trois pages.
20 h : pas si mal ce changement d'heure finalement, il fait encore très jour et cette lumière présage un printemps qui finira bien par arriver.
Si le déjeuner fut frugal, le dîner fut royal : confit de canard avec pommes-de-terre sarladaises, salade, fromage, en buvant à ma santé... avec modération!
21 h : je commence Les Faux-Monnayeurs...
Des mots et des êtres, in Je. (0_0)
(Elle a xx ans, n'est pas encore morte et n'est pas écrivain).
mardi 1 janvier 2013
Nouvel an : vouloir ce qui arrive
Il faut rajouter de la vie aux années
et non des années à la vie."
et non des années à la vie."
Proverbe chinois
"N'attends pas que les événements arrivent comme tu le souhaites.
Décide de vouloir ce qui arrive... et tu seras heureux...".
Epictète
Epictète
A Resa von Schirnhofer
le 11 mars 1885
Nice, pension de Genève,
Petite rue Saint-Etienne
Chère Mademoiselle,
Cet hiver, on obtiendra difficilement quelque chose à lire que j'aurais écrit, c'est ce qu'ont décidé mes yeux. Je souhaiterais, à cause de ces yeux imbéciles, me retrouver dans une quelconque obscure Venise, car ce que j'attends de Nice, un air très sec et un ciel constamment très pur, voilà ce qu'on ne peut pas obtenir ici, cet hiver, pas plus qu'ailleurs. C'est un hiver d'exception : nous avons eu un raz-de-marée comme il n'y en a pas eu depuis cinquante ans, deux petits tremblements de terre, deux ou trois fois par jour de longues averses a la tedesca*, et une permanente alternance des caprices du ciel : - ce qui a fort mal convenu à ma santé. Mais depuis quelques jours, je bénéficie dans ma petite pension, de la présence d'un Allemand** qui est venu pour moi et qui m'est tout dévoué - mais j'apprécie fort peu les Allemands, c'est une autre sorte de "nébulosité de traîne" qui m'est tout à fait insupportable...
Est-ce que j'aime les Français? Quelques-uns d'autrefois, Montaigne, surtout. De ce siècle, uniquement Beyle, au fond, et ce qui a pris racine sur son terrain.
Et c'est cela qui dicte aujourd'hui cette lettre que je vous adresse, chère mademoiselle Resa : bien que, comme je l'ai dit, mon moral oculaire s'écrie "Ne lisez ni n'écrivez, monsieur le Professeur".
Il doit y avoir en France une sorte d'enthousiastes stendhaliens, on m'en a parlé, qui s'appellent les "rougistes". Pouvez-vous vous mettre un peu en chasse de ce côté-là : trouver, par ex., une nouvelle édition du Rouge et le Noir, préfacée par un monsieur Chapron, si j'ai bien compris le nom. Où cette fine poule (il est mort) a-t-elle pondu son oeuf? Stendhal n'a pas écrit de plus grand livre que celui-là. Faites la connaissance du plus vivant des disciples de Stendhal, M. Paul Bourget, et racontez-moi quels nouveaux essais il vient d'écrire (je vous avais montré ici, à Nice, son recueil, les Essais de psychologie contemporaine). Il est, me semble-t-il, le vrai disciple de ce génie que les Français ont découvert avec 40 ans de retard (des Allemands, je suis le seul à l'avoir reconnu et sans obéir à une instigation d'origine française). Les autres littérateurs célèbres de ce siècle, Saint-Beuve et Renan, par exemple, sont à mon goût bien trop sucrés et trop ondulants; mais ce qui est ironique, dur, sublimement méchant, à la manière de Mérimée - oh, comme cela convient à mes papilles!
Fin mars, j'irai en Allemagne par la Suisse. Le mariage de ma soeur est annoncé pour cette année : saluez Malwida de ma part et recevez, vous aussi, les salutations
De votre tout dévoué
Nietzsche
* signifie "à l'allemande"
** Il s'agit de Paul Lanzky
La lettre A Resa von Schirnhofer est extraite de l'ouvrage :
Lettres choisies de Nietzsche, Folio classique 2008.
On peut lire ici un document de Guiliano Campioni sur
Une source inédite de Nietzsche : Guy de Maupassant.
Sur Paul Bourget dont parle Nietzsche :
"Faites la connaissance du plus vivant des disciples de Stendhal,
que les Français ont découvert avec 40 ans de retard..."
Et voilà une année qui commence bien sérieusement! [Rires].
dimanche 28 octobre 2012
S.F.C.D.T.
S'arrêter de s'activer. Se poser. Juste écouter Glenn Gould jouer du piano. Essayer de trouver de la légèreté à la solitude pesante. Ne pas la fuir. Ne pas s'imposer de programme pour l'occulter. Apprendre à vivre avec. Apprendre à ne rien faire, dans le silence.
Je sais le faire. J'ai appris.
Mais je me mets à penser. A penser à ceux que j'aime. Je voudrais que jamais ils ne soient seuls, que jamais ils ne subissent la solitude.
L'apprentissage est si long. Ne pas désespérer d'y arriver.
Ces pensées me viennent alors que je prends un bain de pieds avant de me couper les ongles. Eh oui! personne n'échappe à la trivialité du quotidien. De mon canapé, les pieds dans l'eau chaude, j'écoute le Concerto italien de Bach par Glenn Gould. Je regarde la terrasse inondée de soleil, l'ombre des plantes sur le mur, les oiseaux qui se nichent dans les ouvertures du clocher de l'église. Un seul nuage dans le ciel bleu, il avance au rythme des doigts du pianiste sur le clavier.
Puis, les pas de mon voisin du dessus viennent troubler ma rêverie. Il a fait la grasse matinée. Les cloches qui sonnent l'heure de la messe ont dû le réveiller.
J'éponge mes pieds et je vais mettre un autre CD dans le lecteur. Je coupe mes ongles. J'ai mal au dos. Mon voisin passe l'aspirateur, j'augmente le son avec la télécommande. La voix de Callas couvre le bruit. Je ne sais pas pourquoi en cet instant je repense à ces mots entendus hier dans l'émission sur Stendhal que celui-ci écrivit un jour... : "SFCDT : Se Foutre Carrément de Tout".
Je sais le faire. J'ai appris.
Mais je me mets à penser. A penser à ceux que j'aime. Je voudrais que jamais ils ne soient seuls, que jamais ils ne subissent la solitude.
L'apprentissage est si long. Ne pas désespérer d'y arriver.
Ces pensées me viennent alors que je prends un bain de pieds avant de me couper les ongles. Eh oui! personne n'échappe à la trivialité du quotidien. De mon canapé, les pieds dans l'eau chaude, j'écoute le Concerto italien de Bach par Glenn Gould. Je regarde la terrasse inondée de soleil, l'ombre des plantes sur le mur, les oiseaux qui se nichent dans les ouvertures du clocher de l'église. Un seul nuage dans le ciel bleu, il avance au rythme des doigts du pianiste sur le clavier.
Puis, les pas de mon voisin du dessus viennent troubler ma rêverie. Il a fait la grasse matinée. Les cloches qui sonnent l'heure de la messe ont dû le réveiller.
J'éponge mes pieds et je vais mettre un autre CD dans le lecteur. Je coupe mes ongles. J'ai mal au dos. Mon voisin passe l'aspirateur, j'augmente le son avec la télécommande. La voix de Callas couvre le bruit. Je ne sais pas pourquoi en cet instant je repense à ces mots entendus hier dans l'émission sur Stendhal que celui-ci écrivit un jour... : "SFCDT : Se Foutre Carrément de Tout".
“NICHT MEHR NEAPEL”.
IMPORTANT EXEMPLAIRE ANNOTE par STENDHAL QUI VOYAIT EN MADAME DE STAEL : “LE PREMIER TALENT DU SIECLE”. SECONDE EDITION.
Stendhal fut l’un des premiers acquéreurs de De l’Allemagne, dix jours avant que l’ouvrage ne soit annoncé dans la Bibliographie de la France. Le 23 mai 1814, il écrit à sa soeur Pauline, alors dans le Dauphiné :
Je t’ai envoyé le troisième volume de Mme de Staël. J’ai eu la bêtise de prêter les deux premiers. Sitôt qu’ils rentreront, tu les auras. C’est bon à lire en province. Malgré une enflure exécrable, il y a des idées, surtout sur les moeurs des dames allemandes ... Rappelle-toi ce que j’écrivis sur ta cheminée en te quittant à Thuellin : M.F.T. [Me Foutre de Tout]. Après avoir lu Mme de Staël, fait la passer à M. Plana à Turin, par la poste ... Ne le garde pas longtemps ... cet exemplaire courra tout Milan.
samedi 27 octobre 2012
Journal
Vu hier soir : Dans la maison, de François Ozon. Excellent. Entre fantasme et réalité, j'ai adoré.
* (Ernst Umhauer est pressenti pour une nomination au César du meilleur espoir masculin).
Ce matin, petit déjeuner tardif, je suis déjà à l'heure d'hiver. Difficile d'avaler mes toasts en écoutant Alain Badiou dans Répliques. Vite, brisons là et écoutons du Bach pour commencer la journée.
Puis à 10 heures, passer de (l'ennuyeux) Alain Badiou à Stendhal avec Charles Sigel dans L'humeur vagabonde, c'est un enchantement.
"Stendhal, c’est un mouvement. C’est une plume. Qui avance. Nulla dies sine linea. C’est la vivacité incarnée. Le primesaut, l’impromptu."
Déjà midi, je n'ai pas encore pris le temps de regarder le ciel d'un bleu sans tâche, j'ouvre la porte-fenêtre, l'air est vif, sec, la lumière crue, le vent cinglant; enfin un temps frisquet qui me réjouit. Stendhal m'a donné envie d'écouter Don Giovanni. (Je pense à lui...).
"Un professeur qui aurait aimé être un artiste (Fabrice Luchini) et un lycéen plein d'imagination (Ernst Umhauer)* s'affrontent sur le terrain de la fiction dans cette comédie noire étourdissante."
Le Monde* (Ernst Umhauer est pressenti pour une nomination au César du meilleur espoir masculin).
Ce matin, petit déjeuner tardif, je suis déjà à l'heure d'hiver. Difficile d'avaler mes toasts en écoutant Alain Badiou dans Répliques. Vite, brisons là et écoutons du Bach pour commencer la journée.
Puis à 10 heures, passer de (l'ennuyeux) Alain Badiou à Stendhal avec Charles Sigel dans L'humeur vagabonde, c'est un enchantement.
"Stendhal, c’est un mouvement. C’est une plume. Qui avance. Nulla dies sine linea. C’est la vivacité incarnée. Le primesaut, l’impromptu."
Déjà midi, je n'ai pas encore pris le temps de regarder le ciel d'un bleu sans tâche, j'ouvre la porte-fenêtre, l'air est vif, sec, la lumière crue, le vent cinglant; enfin un temps frisquet qui me réjouit. Stendhal m'a donné envie d'écouter Don Giovanni. (Je pense à lui...).
vendredi 13 mai 2011
C'est fragile un touriste (bis repetita placent)
Je disais donc hier, à peu près ceci : "en faisant une recherche sur ce que pouvait signifier voyager, je suis tombée sur ce texte que l’on peut lire ici dans son intégralité, sous la rubrique Le syndrome de Stendhal." Et je retranscrivais ci-dessous le texte en question. Vous me direz : c’est facile de refaire un billet quand il s’agit d’un copier/coller. Oui je l’admets… mais les petites parenthèses […], eh bien, il faut que je me souvienne des passages que j’ai sautés et pourquoi je les ai occultés ! Et puis, refaire la mise en page avec Blogger : un vrai calvaire. Pfff!
Il semblerait que nous ayons besoin d’aller voir ailleurs…
Qu’est-ce qui pousse à partir ?
D’où vient cette idée de partir de chez soi ?
Après tout, le monde vient à nous tous les jours, par la télévision, les magazines, les journaux. Et puis, ce n’est pas si simple de se déplacer. Voyager nécessite d’avoir à sa disposition un certain nombre de mécanismes de défense. Et il est préférable d’être prêt à supporter le nouveau, l’imprévu. Il vaut mieux être psychiquement armé pour ne pas se laisser déborder par des chocs émotionnels. Paradoxalement, le voyage renvoie, celui qui part en dehors des sentiers habituellement battus, de façon aiguë, à son histoire personnelle…
Est-ce que nous avons envie de ce qui est proposé dans les brochures de voyage, dans les guides ou d’autre chose ?
Heureusement, ou malheureusement, la plupart du temps, le regard est balisé. Avant, pendant, après le périple touristique, des gardes fous sont installés. Dans les musées, les sites, les galeries, le visiteur trouve des explications, des fléchages, des mises en garde. On lui explique ce qu’il va voir, ce qu’il voit. Quelquefois on lui dit où et quand il doit prendre une photo. En voyage, les agences touristiques, les syndicats d’initiatives, les guides vous préparent. Vous n’avez plus qu’à aller sur place, pour vérifier que les paysages, les ruines, les oeuvres d’art, les musées dont on vous a parlé sont bien là où ils sont censés être.
C’est fragile un touriste, il est loin de chez lui, il n’a plus ses repères habituels, ni ses parents, ni ses amis, ni sa maison… C’est même souvent pour s’éloigner de tout ça qu’il est parti… Mais, ce qui fait sa fragilité se trouve mis en avant, ses mécanismes de défenses vont fonctionner autrement, peut-être même plus du tout. Il est dans l’ambivalence, à la fois en quête d’étrange, de nouveauté, mais aussi accroché à lui-même sans ses protections habituelles. Une rencontre trop forte, inattendue, peut le submerger et lui poser une question trop forte, plus forte que n’importe quelle réponse, réponse qui serait de toute façon, à jamais défaillante.
Il arrive que voyage et pathologie se rencontrent, se frôlent. La beauté, l’art, une ambiance forte et particulière peuvent susciter des troubles plus ou moins importants.
Bien sûr il y a des lieux plus propices que d’autres aux émotions fortes. Les médias parlent régulièrement de Florence, de Jérusalem, de l’Inde.
Stendhal a eu le génie littéraire de décrire, de comprendre le mécanisme du trouble en voyage devant la beauté. Peut-être que l'expérience décrite dans ses journaux de voyage ne lui est jamais arrivée. Peu importe. Ce qu’il nous livre a donné son nom à un ensemble de manifestations pathologiques retrouvées chez de nombreux patients hospitalisés aux urgences psychiatriques de l’hôpital Santa Maria Nuova à Florence...
Syndrome de Stendhal. C’est sous ce nom que Graziella Magherini, psychiatre à Florence, a réuni les diverses formes que peut prendre ce syndrome: déséquilibre momentané, crises d’angoisses, intenses dérangements somatiques, actes étranges, sensations de dépersonnalisation, idées interprétatives sur la réalité pouvant aller jusqu’à des bouffées délirantes aiguës.
Ce qui rapproche ces touristes qui se retrouvent aux urgences psychiatriques, c’est que les symptômes arrivent tous lors d’une confrontation directe avec une œuvre d’art, une ambiance, qui amplifie la perception esthétique.
[…]
[…]
[…]
Stendhal, pour sortir de son trouble, avait besoin, nous explique t-il de la voix d’un ami partageant son émotion.
[…]
Faut-il se méfier du regard?
Ailleurs, loin de chez soi, les choses que l’on remarque, celles qui font de l’effet, sont peut-être bien celles que l’on a déjà dans la tête. Elles sont là d’une autre façon, mais déjà là.
L’étrange, c’est de rencontrer au-dehors cet intime que l’on détient à l’intérieur. Surtout, si on ne peut pas le nommer.
Qu’est-ce que cela représente de quitter son univers quotidien, devenir étranger à sa langue et devenir celui, ou celle, qui voit? Pourquoi est-ce qu’il arrive que l’on bascule dans ce que l’on voit? Que se passe-t-il au moment où le regard sur l’esthétique finit d’être un plaisir ?
Il est clair qu’en voyage nous entretenons d’autres rapports avec nous-mêmes, avec nos sens. Dans un pays étranger, étrange peut-être, où l’on ne comprend ni la langue, ni parfois l’écriture, les odeurs, les couleurs, l’imaginaire prennent une autre intensité. Sous des chocs émotionnels dus à des perceptions nouvelles resurgissent d’anciennes émotions.
[…]
© Françoise CLOAREC 2006
Françoise Cloarec est écrivain et psychanalyste. Docteur en psychopathologie, diplômée de l'École des Beaux Arts de Paris, elle est l'auteur de plusieurs livres parus aux éditions L'Harmattan.
«J’aime les beaux paysages. Ils font quelquefois sur mon âme le même effet qu’un archer bien manié sur un violon sonore; ils augmentent ma joie et rendent le bonheur plus supportable.»
«Comme de vrais philosophes, chaque jour nous ferons ce qui nous semblera le plus agréable ce jour-là.»
«Ce que j'aime dans les voyages, c'est l'étonnement du retour.»
J’essaie de me conforter – pour mon futur voyage – avec ces trois citations de Stendhal.
Voilà, je crois avoir reproduit mon billet disparu, sans les photos du jour… Et, comme c’est étrange ce que je ressens ce soir en refaisant ce billet et, très précisément en écrivant la dernière phrase « J’essaie de me conforter… » ; je ne sens pas la même intensité qu’hier lorsque je l’ai écrite. Hier, j’étais imprégnée de ce texte que je venais de lire mais aussi de ce voyage que j’allais faire bientôt et que j’avais commencé dans ma tête. Je ressentais de l’inquiétude, voire de l’angoisse. Et ce verbe de « me conforter » prenait « chair » dans mon coeur battant. Je cherchais un apaisement.
Refaire un texte, tenter de le réécrire, de le recopier, ce n’est plus du tout la même chose que de le faire dans un premier jet, avec toute l’émotion que l’on porte en soi au moment où les mots surgissent. Tout ce que j’ai écrit ici jusqu’à ce jour a toujours été fait dans un élan de spontanéité, sans prendre de recul et souvent sans brouillon. D’où certainement, beaucoup de maladresses, d’illogismes et trop de… sincérité.
Voyager, basculer…
par Françoise Cloarec
Il semblerait que nous ayons besoin d’aller voir ailleurs…
Qu’est-ce qui pousse à partir ?
D’où vient cette idée de partir de chez soi ?
Après tout, le monde vient à nous tous les jours, par la télévision, les magazines, les journaux. Et puis, ce n’est pas si simple de se déplacer. Voyager nécessite d’avoir à sa disposition un certain nombre de mécanismes de défense. Et il est préférable d’être prêt à supporter le nouveau, l’imprévu. Il vaut mieux être psychiquement armé pour ne pas se laisser déborder par des chocs émotionnels. Paradoxalement, le voyage renvoie, celui qui part en dehors des sentiers habituellement battus, de façon aiguë, à son histoire personnelle…
Est-ce que nous avons envie de ce qui est proposé dans les brochures de voyage, dans les guides ou d’autre chose ?
Heureusement, ou malheureusement, la plupart du temps, le regard est balisé. Avant, pendant, après le périple touristique, des gardes fous sont installés. Dans les musées, les sites, les galeries, le visiteur trouve des explications, des fléchages, des mises en garde. On lui explique ce qu’il va voir, ce qu’il voit. Quelquefois on lui dit où et quand il doit prendre une photo. En voyage, les agences touristiques, les syndicats d’initiatives, les guides vous préparent. Vous n’avez plus qu’à aller sur place, pour vérifier que les paysages, les ruines, les oeuvres d’art, les musées dont on vous a parlé sont bien là où ils sont censés être.
C’est fragile un touriste, il est loin de chez lui, il n’a plus ses repères habituels, ni ses parents, ni ses amis, ni sa maison… C’est même souvent pour s’éloigner de tout ça qu’il est parti… Mais, ce qui fait sa fragilité se trouve mis en avant, ses mécanismes de défenses vont fonctionner autrement, peut-être même plus du tout. Il est dans l’ambivalence, à la fois en quête d’étrange, de nouveauté, mais aussi accroché à lui-même sans ses protections habituelles. Une rencontre trop forte, inattendue, peut le submerger et lui poser une question trop forte, plus forte que n’importe quelle réponse, réponse qui serait de toute façon, à jamais défaillante.
Il arrive que voyage et pathologie se rencontrent, se frôlent. La beauté, l’art, une ambiance forte et particulière peuvent susciter des troubles plus ou moins importants.
Bien sûr il y a des lieux plus propices que d’autres aux émotions fortes. Les médias parlent régulièrement de Florence, de Jérusalem, de l’Inde.
Stendhal a eu le génie littéraire de décrire, de comprendre le mécanisme du trouble en voyage devant la beauté. Peut-être que l'expérience décrite dans ses journaux de voyage ne lui est jamais arrivée. Peu importe. Ce qu’il nous livre a donné son nom à un ensemble de manifestations pathologiques retrouvées chez de nombreux patients hospitalisés aux urgences psychiatriques de l’hôpital Santa Maria Nuova à Florence...
Syndrome de Stendhal. C’est sous ce nom que Graziella Magherini, psychiatre à Florence, a réuni les diverses formes que peut prendre ce syndrome: déséquilibre momentané, crises d’angoisses, intenses dérangements somatiques, actes étranges, sensations de dépersonnalisation, idées interprétatives sur la réalité pouvant aller jusqu’à des bouffées délirantes aiguës.
Ce qui rapproche ces touristes qui se retrouvent aux urgences psychiatriques, c’est que les symptômes arrivent tous lors d’une confrontation directe avec une œuvre d’art, une ambiance, qui amplifie la perception esthétique.
[…]
[…]
[…]
Stendhal, pour sortir de son trouble, avait besoin, nous explique t-il de la voix d’un ami partageant son émotion.
[…]
Faut-il se méfier du regard?
Ailleurs, loin de chez soi, les choses que l’on remarque, celles qui font de l’effet, sont peut-être bien celles que l’on a déjà dans la tête. Elles sont là d’une autre façon, mais déjà là.
L’étrange, c’est de rencontrer au-dehors cet intime que l’on détient à l’intérieur. Surtout, si on ne peut pas le nommer.
Qu’est-ce que cela représente de quitter son univers quotidien, devenir étranger à sa langue et devenir celui, ou celle, qui voit? Pourquoi est-ce qu’il arrive que l’on bascule dans ce que l’on voit? Que se passe-t-il au moment où le regard sur l’esthétique finit d’être un plaisir ?
Il est clair qu’en voyage nous entretenons d’autres rapports avec nous-mêmes, avec nos sens. Dans un pays étranger, étrange peut-être, où l’on ne comprend ni la langue, ni parfois l’écriture, les odeurs, les couleurs, l’imaginaire prennent une autre intensité. Sous des chocs émotionnels dus à des perceptions nouvelles resurgissent d’anciennes émotions.
[…]
© Françoise CLOAREC 2006
Françoise Cloarec est écrivain et psychanalyste. Docteur en psychopathologie, diplômée de l'École des Beaux Arts de Paris, elle est l'auteur de plusieurs livres parus aux éditions L'Harmattan.
«J’aime les beaux paysages. Ils font quelquefois sur mon âme le même effet qu’un archer bien manié sur un violon sonore; ils augmentent ma joie et rendent le bonheur plus supportable.»
«Comme de vrais philosophes, chaque jour nous ferons ce qui nous semblera le plus agréable ce jour-là.»
«Ce que j'aime dans les voyages, c'est l'étonnement du retour.»
J’essaie de me conforter – pour mon futur voyage – avec ces trois citations de Stendhal.
Voilà, je crois avoir reproduit mon billet disparu, sans les photos du jour… Et, comme c’est étrange ce que je ressens ce soir en refaisant ce billet et, très précisément en écrivant la dernière phrase « J’essaie de me conforter… » ; je ne sens pas la même intensité qu’hier lorsque je l’ai écrite. Hier, j’étais imprégnée de ce texte que je venais de lire mais aussi de ce voyage que j’allais faire bientôt et que j’avais commencé dans ma tête. Je ressentais de l’inquiétude, voire de l’angoisse. Et ce verbe de « me conforter » prenait « chair » dans mon coeur battant. Je cherchais un apaisement.
Refaire un texte, tenter de le réécrire, de le recopier, ce n’est plus du tout la même chose que de le faire dans un premier jet, avec toute l’émotion que l’on porte en soi au moment où les mots surgissent. Tout ce que j’ai écrit ici jusqu’à ce jour a toujours été fait dans un élan de spontanéité, sans prendre de recul et souvent sans brouillon. D’où certainement, beaucoup de maladresses, d’illogismes et trop de… sincérité.
samedi 2 avril 2011
Stendhal, De "je" mis avec "moi"...
Vie de Henry Brulard. Conditions :
1° N’imprimer qu’après mon décès ;
2° Changer absolument tous les noms de femmes ;
3° Ne changer aucun nom d’homme.
Civita-Vecchia, le 30 novembre 1835.
H. B.
Je me trouvais ce matin, 16 octobre 1832, à San-Pietro in Montorio, sur le mont Janicule, à Rome, il faisait un soleil magnifique. Un léger vent de sirocco, à peine sensible, faisait flotter quelques petits nuages blancs au-dessus du mont Albano ; une douce chaleur délicieuse régnait dans l’air, j’étais heureux de vivre. Je distinguais parfaitement Frascati et Castel-Gandolfo qui sont à quatre lieues d’ici, je regardais la villa Aldobrandini où est cette sublime fresque de Judith du Dominiquin. […] Au-dessous du mur contre lequel je m’appuie sont les grands orangers du verger des capucins, puis le Tibre et le prieuré de Malte, un peu après sur la droite, le tombeau de Cécilia Metella, Saint-Paul et la pyramide de Cestius. En face de moi je vois Sainte-Marie-Majeure et les longues lignes du Palais de Monte-Cavallo. Toute la Rome ancienne et moderne, depuis l’ancienne voie Appienne avec les ruines de ses tombeaux et de ses aqueducs jusqu’au magnifique jardin du Pincio bâti par les Français, se déploie à la vue.
Ce lieu est unique au monde, me disais-je en rêvant, et la Rome ancienne malgré moi l’emportait sur la moderne, tous les souvenirs de Tite-Live me revenaient en foule. Sur le mont Albano à gauche du couvent j’apercevais les prés d’Annibal.
Quelle vue magnifique ! c’est donc ici que la Transfiguration de Raphaël a été admirée pendant deux siècles et demi. Quelle différence avec la triste galerie de marbre gris où elle est enterrée aujourd’hui au fond du Vatican. […]… Ah ! dans trois mois j’aurai cinquante ans, est-il bien possible ! 1783, 93, 1803, je suis tout le compte sur mes doigts… et 1833 cinquante. Est-il bien possible ! cinquante ! Je vais avoir la cinquantaine et je chantais l’air de Grétry :
Quand on a la cinquantaine
[…]
Je me suis assis sur les marches de San-Pietro et là j’ai rêvé une heure ou deux à cette idée : Je vais avoir cinquante ans, il serait bien temps de me connaître. Qu’ai-je été, que suis-je, en vérité je serais bien embarrassé de le dire.
[…]
Quai-je donc été ? Je ne le saurais. A quel ami, quelque éclairé qu’il soit, puis-je le demander ? M. di Fior[i] lui-même ne pourrait me donner d’avis. A quel ami ai-je jamais dit un mot de mes chagrins d’amour ?
[…]
Avais-je donc un caractère triste ?
[…]
Ai-je été un homme d’esprit ? Ai-je eu du talent pour quelque chose ? […] Mais ai-je eu le caractère gai ?
Enfin je ne suis descendu du Janicule que lorsque la légère brume du soir est venue m’avertir que bientôt je serais saisi par le froid subit et fort désagréable et malsain qui en ce pays suit immédiatement le coucher du soleil. Je me suis hâté de rentrer au Palazzo Conti (Piazza Minerva), j’étais harassé. J’étais en pantalon de… blanc anglais, j’ai écrit sur la ceinture en dedans : 16 octobre 1832, je vais avoir la cinquantaine, ainsi abrégé pour n’être pas compris : J. vaisavoirla5.
Le soir en rentrant assez ennuyé de la soirée de l’ambassadeur je me suis dit : je devrais écrire ma vie, je saurai peut-être enfin, quand cela sera fini dans deux ou trois ans, ce que j’ai été, gai ou triste, homme d’esprit ou sot, homme de courage ou peureux, et enfin au total heureux ou malheureux, je pourrai faire lire ce manuscrit à di Fiori.
Cette idée me sourit. Oui, mais cette effroyable quantité de Je et de Moi ! Il y a de quoi donner de l’humeur au lecteur le plus bénévole. Je et Moi, ce serait, au talent près, comme M. de Chateaubriand, ce roi des égotistes.
De je mis avec moi tu fais la récidive…
On pourrait écrire, il est vrai, en se servant de la troisième personne, il fit, il dit. Oui, mais comment rendre compte des mouvements intérieurs de l’âme ? c’est là-dessus surtout que j’aimerais consulter di Fiori.
Je ne continue que le 23 novembre 1835. La même idée d’écrire my life m’est venue dernièrement pendant mon voyage à Ravenne ; à vrai dire, je l’ai eu bien des fois depuis 1832, mais toujours j’ai été découragé par cette effroyable difficulté des Je et des Moi, faites pour faire prendre l’auteur en grippe ; je ne me sens pas le talent pour la tourner. A vrai dire, je ne suis rien moins que sûr d’avoir quelque talent pour me faire lire. Je sens quelquefois beaucoup de plaisir à écrire, voilà tout.
[…]
Voici le raisonnement qui m’a rassuré à l’égard de ces Mémoires. Supposons que je continue ce manuscrit et qu’une fois écrit je ne le brûle pas ; je le léguerai non à un ami qui pourrait devenir [dévot] ou vendu à un parti comme ce jean-sucre de Thomas Moore, je le léguerai à un libraire, par exemple à M. Levasseur (Place Vendôme, Paris).
[…] Il en fera copier quelque peu, et lira, si la chose lui semble ennuyeuse, si personne ne parle plus de M. de S[tendh]al, il laissera là le fatras qui sera peut-être retrouvé deux cent ans plus tard comme les mémoires de Benvenuto Cellini.
S’il l’imprime et que la chose semble ennuyeuse, on en parlera au bout de trente ans comme aujourd’hui on parle du poème de la Navigation de cet espion d’Esménard…
[…]
Mes confessions n’existeront donc plus trente ans après avoir été imprimées, si les Je et les Moi assomment trop les lecteurs ; et toutefois j’aurai eu le plaisir de les écrire, et de faire à fond mon examen de conscience. De plus, s’il y a succès, je cours la chance d’être lu en 1900 par les âmes que j’aime, les madame Roland, les Mélanie Guilbert, les…
Par exemple, aujourd’hui 24 novembre 1835, j’arrive de la Chapelle Sixtine où je n’ai eu aucun plaisir quoique muni d’une bonne lunette pour voir la voûte et le Jugement Dernier de Michel-Ange ; mais un excès de café commis avant-hier chez les Caetani, par la faute d’une machine que M[ich]el-Ange a rapporté de Londres, m’avait jeté dan la névralgie. Une machine trop parfaite ; ce café trop excellent, lettre de change tirée sur le bonheur à venir au profit du moment présent, m’a rendu mon ancienne névralgie, et j’ai été à la Chapelle Sixtine comme un mouton, id est sans plaisir, jamais l’imagination n’a pu prendre son vol.
N’étant bon à rien, pas même à écrire des lettres officielles pour mon métier, je suis rentré, j’ai fait allumer du feu, et j’écris ceci, sans mentir j’espère, sans me faire illusion avec plaisir comme une lettre à un ami. […] Quel encouragement à être vrai, et simplement vrai, il n’y a que cela qui tienne. Benvenuto a été vrai et on le suit avec plaisir, comme s’il était d’hier, tandis qu’on saute les feuillets de ce [jésuite] de Marmontel qui pourtant prend toutes les précautions possibles pour ne pas déplaire, en véritable Académicien. J’ai refusé d’acheter ses mémoires à Livourne, à vingt sous le volume, moi qui adore ce genre d’écrits.
Mais combien ne faut-il pas de précautions pour ne pas mentir!
Stendhal, in Vie de Henri* Brulard, tome II, chapitre I, extraits.
J’ai ouvert ce volume des œuvres complètes de Stendhal tout à fait par hasard jeudi matin alors que la veille je venais de lire le Journal de Paul Nizon et les extraits que j’ai retranscris sur ce qu’il dit de l’’intime", du "je" et de leur importance dans ses écrits. Et voilà que je tombe sur ce chapitre de la Vie de Henri Brulard et sur ces Je et ces Moi qui hantent également ce personnage qui n’est autre que Stendhal (Henri Beyle) lui-même.
Je me disais que ce serait une jolie fin pour clore mon blog que ces deux extraits – Paul Nizon et Stendhal - où les je et les moi si bien inspirés de leurs auteurs donnent une crédibilité à mon JE. Mais non, il faudra que je mette fin à ce blog, avec des mots d’amour, l'essence (le(s) sens) de mon existence. Je devrais les dénicher dans ma bibliothèque, sans tarder ou… en moi ? Qui sait…
* Henri ou Henry Brulard, c’est selon les éditions. La mienne est celle de Pierre Larrive, Paris, 1956.
vendredi 18 février 2011
"Blog extime"
En écoutant France Culture et l'émission Sur les docks, j'ai appris un nouveau mot aujourd'hui : extimité!
Le journal intime manuscrit devient le journal extime sur un blog.
Mais le mot n'est pas nouveau :
"Le mot d’extimité est proposé par Jacques Lacan dans son séminaire XVI en 1969 (publié en 2006, page 249)."
"Après Lacan, l’extimité, par opposition à l'intimité, est, tel qu'il a été défini par le psychanalyste Serge Tisseron, le désir de dévoiler sa vie intime. Il est constitutif de la personne humaine et nécessaire à son développement psychique - notamment à une bonne image de soi. En cela, l'extimité doit être distinguée de l'exhibitionnisme qui est pathologique et répétitif, inscrit dans un rituel morbide."
"Je propose d'appeler "extimité" le mouvement qui pousse chacun à mettre en avant une partie de sa vie intime, autant physique que psychique. Ce mouvement est longtemps passé inaperçu bien qu’il soit essentiel à l'être humain. Il consiste dans le désir de communiquer sur son monde intérieur. Mais ce mouvement serait incompréhensible s'il ne s'agissait que "d'exprimer". Si les gens veulent extérioriser certains éléments de leur vie, c'est pour mieux se les approprier en les intériorisant sur un autre mode grâce aux échanges qu’ils suscitent avec leurs proches. L'expression du soi intime - que nous avons désigné sous le nom "d'extimité" - entre ainsi au service de la création d'une intimité plus riche."
Serge Tisseron. (Lire la suite Wikipédia).
Je ne sais quel nom donner à mon blog/journal puisque je ne "joue pas le jeu" d'ouvrir les commentaires. On ne peut donc dire qu'il s'agisse ici de "blog extime" puisque je ne partage pas mon moi avec les autres dans un échange commentaire/réponse et que je n'attends aucun retour. Je suis en marge, j'écris pour moi, "de moi à moi" (égotisme?). Mais je ne me cache pas le "pourquoi je n'ouvre pas les commentaires" : peur, faiblesse, incapacité à répondre avec intelligence, avec érudition. Il est plus aisé d'écrire, tranquillement, en prenant son temps, que de répondre rapidement, avec talent; sauf à le faire sur le ton de l'humour, presque obligatoire sur les blogs, ce que je ne saurais faire non plus.
"L'écriture de soi concerne l'auteur en particulier, c'est-à-dire en propre ; c'est un miroir dans lequel il cherche à se voir et à se trouver. Le lecteur, auquel pourtant s'adresse aussi le texte, est donc placé dans une position paradoxale, puisque ce texte ne semble pas lui être destiné prioritairement."
Si je retranscris ici cette phrase, bien entendu je ne parle pas de moi, mais de véritables écrivains qui s'auto-analysent dans leur journal ou leur autobiographie : Stendhal, Souvenirs d'égotisme.
Sur les docks : à réécouter absolument pour les amateurs de journaux intimes et de blogs extimes. Les blogs vont disparaître pour aller vers les réseaux sociaux où le partage de l'intime s'extériorise. "Ceux qui resteront, car il en restera, seront des aristocrates de l'écriture" (sic).
Le journal intime manuscrit devient le journal extime sur un blog.
Mais le mot n'est pas nouveau :
"Le mot d’extimité est proposé par Jacques Lacan dans son séminaire XVI en 1969 (publié en 2006, page 249)."
"Après Lacan, l’extimité, par opposition à l'intimité, est, tel qu'il a été défini par le psychanalyste Serge Tisseron, le désir de dévoiler sa vie intime. Il est constitutif de la personne humaine et nécessaire à son développement psychique - notamment à une bonne image de soi. En cela, l'extimité doit être distinguée de l'exhibitionnisme qui est pathologique et répétitif, inscrit dans un rituel morbide."
"Je propose d'appeler "extimité" le mouvement qui pousse chacun à mettre en avant une partie de sa vie intime, autant physique que psychique. Ce mouvement est longtemps passé inaperçu bien qu’il soit essentiel à l'être humain. Il consiste dans le désir de communiquer sur son monde intérieur. Mais ce mouvement serait incompréhensible s'il ne s'agissait que "d'exprimer". Si les gens veulent extérioriser certains éléments de leur vie, c'est pour mieux se les approprier en les intériorisant sur un autre mode grâce aux échanges qu’ils suscitent avec leurs proches. L'expression du soi intime - que nous avons désigné sous le nom "d'extimité" - entre ainsi au service de la création d'une intimité plus riche."
Serge Tisseron. (Lire la suite Wikipédia).
Je ne sais quel nom donner à mon blog/journal puisque je ne "joue pas le jeu" d'ouvrir les commentaires. On ne peut donc dire qu'il s'agisse ici de "blog extime" puisque je ne partage pas mon moi avec les autres dans un échange commentaire/réponse et que je n'attends aucun retour. Je suis en marge, j'écris pour moi, "de moi à moi" (égotisme?). Mais je ne me cache pas le "pourquoi je n'ouvre pas les commentaires" : peur, faiblesse, incapacité à répondre avec intelligence, avec érudition. Il est plus aisé d'écrire, tranquillement, en prenant son temps, que de répondre rapidement, avec talent; sauf à le faire sur le ton de l'humour, presque obligatoire sur les blogs, ce que je ne saurais faire non plus.
"L'écriture de soi concerne l'auteur en particulier, c'est-à-dire en propre ; c'est un miroir dans lequel il cherche à se voir et à se trouver. Le lecteur, auquel pourtant s'adresse aussi le texte, est donc placé dans une position paradoxale, puisque ce texte ne semble pas lui être destiné prioritairement."
Si je retranscris ici cette phrase, bien entendu je ne parle pas de moi, mais de véritables écrivains qui s'auto-analysent dans leur journal ou leur autobiographie : Stendhal, Souvenirs d'égotisme.
Sur les docks : à réécouter absolument pour les amateurs de journaux intimes et de blogs extimes. Les blogs vont disparaître pour aller vers les réseaux sociaux où le partage de l'intime s'extériorise. "Ceux qui resteront, car il en restera, seront des aristocrates de l'écriture" (sic).
jeudi 6 janvier 2011
Revue de presse
Je lisais la presse hier, les pages culturelles ; il me semble que les écrivains parlent beaucoup d’amour cette saison. Mais il est possible que mon penchant naturel pour ce sujet fasse que mon attention soit captée par ces articles-là.
"Le temps qu’il faut pour comprendre ce qu’aimer veut dire, c’est le temps qu’il faut pour comprendre les différentes formes revêtues par l’amour. Elles se guerroient un temps puis font la paix, un jour."
Marie-Laure Delorme à propos du livre de Mathieu Lindon, Ce qu’aimer veut dire, éditions P.O.L.
Plus loin, Bernard Pivot sur le dernier livre de Andréi Makine, Le Livre des brèves amours éternelles (quel joli titre), éditions du Seuil, retient ceci :
L’histoire est implacable. Elle déroule sans états d’âme ses injustices, ses cruautés, ses funestes utopies. Que vous en réchappiez ou non, ce qui vous restera, c’est d’avoir pendant un certain temps été aimé. Ce que vous garderez en mémoire, c’est une passion, même courte, quelques moments de pure tendresse ou de jouissance partagée. "Il l’aimait… comme on ne peut être aimé… qu’ailleurs que sur cette terre". Dissidente , elle aussi, elle l’a trahi. Mais continuer de rêver d’elle est nécessaire, vital à Dimitri.
Quant à Philippe Sollers dans son Journal du mois il rend aussi hommage à Stendhal et parle de son Journal (m’aurait-il plagié ?… je plaisante). Stendhal qui était amoureux de l’amour et écrivait ceci "L’amour a toujours été pour moi la plus grande des affaires, ou plutôt la seule ". (Stendhal m'a plagié là, non mais!)
J’apprends ensuite qu’un "nouveau dandysme" fait fureur à Londres et se propagerait à Paris : le "chapisme ". Un éditeur français, Olivier Frébourg, s’est converti à cette nouvelle mode : le chapisme est une forme de désespérance joyeuse. Autoproclamé "anarchie-dandy" le bon chap appelle à la libération contre l’asservissement du salariat, plaide contre les téléphones portables et les ordinateurs. Il prône un savoir-vivre de gentleman courtois et tire-au-flanc, et s’habille chic pour s’adonner à l’une de ses activités favorites : la lecture.
"Nous sommes à une époque sinistre où l’esprit de sérieux triomphe, insiste l’éditeur. Nous crevons de notre manque d’humour".
Bon, franchement, je ne vois rien de nouveau dans ce chapisme si ce n’est une forme de snobisme à contre courant très éloignée de ce que fut le dandysme.
"Le temps qu’il faut pour comprendre ce qu’aimer veut dire, c’est le temps qu’il faut pour comprendre les différentes formes revêtues par l’amour. Elles se guerroient un temps puis font la paix, un jour."
Marie-Laure Delorme à propos du livre de Mathieu Lindon, Ce qu’aimer veut dire, éditions P.O.L.
Plus loin, Bernard Pivot sur le dernier livre de Andréi Makine, Le Livre des brèves amours éternelles (quel joli titre), éditions du Seuil, retient ceci :
L’histoire est implacable. Elle déroule sans états d’âme ses injustices, ses cruautés, ses funestes utopies. Que vous en réchappiez ou non, ce qui vous restera, c’est d’avoir pendant un certain temps été aimé. Ce que vous garderez en mémoire, c’est une passion, même courte, quelques moments de pure tendresse ou de jouissance partagée. "Il l’aimait… comme on ne peut être aimé… qu’ailleurs que sur cette terre". Dissidente , elle aussi, elle l’a trahi. Mais continuer de rêver d’elle est nécessaire, vital à Dimitri.
Quant à Philippe Sollers dans son Journal du mois il rend aussi hommage à Stendhal et parle de son Journal (m’aurait-il plagié ?… je plaisante). Stendhal qui était amoureux de l’amour et écrivait ceci "L’amour a toujours été pour moi la plus grande des affaires, ou plutôt la seule ". (Stendhal m'a plagié là, non mais!)
J’apprends ensuite qu’un "nouveau dandysme" fait fureur à Londres et se propagerait à Paris : le "chapisme ". Un éditeur français, Olivier Frébourg, s’est converti à cette nouvelle mode : le chapisme est une forme de désespérance joyeuse. Autoproclamé "anarchie-dandy" le bon chap appelle à la libération contre l’asservissement du salariat, plaide contre les téléphones portables et les ordinateurs. Il prône un savoir-vivre de gentleman courtois et tire-au-flanc, et s’habille chic pour s’adonner à l’une de ses activités favorites : la lecture.
"Nous sommes à une époque sinistre où l’esprit de sérieux triomphe, insiste l’éditeur. Nous crevons de notre manque d’humour".
Bon, franchement, je ne vois rien de nouveau dans ce chapisme si ce n’est une forme de snobisme à contre courant très éloignée de ce que fut le dandysme.
mardi 4 janvier 2011
LE ROUGE ET LE NOIR
Hier matin j’avais un écran noir dans la tête, sans pour autant que ma nuit fut blanche. Non ; et tous les objets qui m’entouraient avaient gardé leurs couleurs bien vives, notamment ceux, nombreux, rouges, ma couleur favorite. J’avais un écran noir à l’intérieur et des rouges flamboyants dans mon champ visuel.
Le rouge et le noir, association de la tourmente amoureuse et interdite (voir Stendhal) ou de la vie vive. Et cette association m’a fait penser à Kasimir Malevitch, ce peintre russe, mais aussi à la Chine, on ne parle plus que d’elle en ce moment, la Chine qui va sauver l’Europe de sa crise financière peut-être pour mieux la dévorer ensuite ? (=_=). Mais revenons à ces "rouge et noir" et pour commencer, à ce qui fut dit du roman de Stendhal :
Le rouge et le noir, association de la tourmente amoureuse et interdite (voir Stendhal) ou de la vie vive. Et cette association m’a fait penser à Kasimir Malevitch, ce peintre russe, mais aussi à la Chine, on ne parle plus que d’elle en ce moment, la Chine qui va sauver l’Europe de sa crise financière peut-être pour mieux la dévorer ensuite ? (=_=). Mais revenons à ces "rouge et noir" et pour commencer, à ce qui fut dit du roman de Stendhal :
"Le Rouge et le Noir connut un honorable succès de vente, mais le public était choqué dans ses sentiments moraux, politiques et religieux. La critique également, mais dans l’ensemble elle se rendit compte que le livre était important. La plupart des journaux en parlèrent et l’article le plus marquant fut écrit par Jules Janin qui lui consacra son feuilleton du Journal des Débats du 26 décembre 1830. Les amis de Stendhal étaient loin de l’approuver et la grande valeur de l’ouvrage semblait peu compter en regard des reproches de cynisme et d’immoralité dont on l’accablait. "Vu que Julien est un coquin et que c’est mon portrait, on se brouille avec moi," écrira-t-il.
Pourtant Le Rouge et Le Noir suscite un intérêt qu’aucune des œuvres de son auteur n’a connu, et Goethe "l’estime comme étant le meilleur ouvrage de Stendhal", tandis que Balzac le tient pour l’un des meilleurs romans de l’année, "conception d’une sinistre et froide philosophie"."
Georges Eudes, in Stendhal Œuvres complètes, volume X, LE ROUGE ET LE NOIR, éditions Pierre Larrive, 1953.
Le rouge et le noir en Chine.
Pour moi, d’emblée le rouge de Chine est un rouge laqué et le noir une encre pour la calligraphie au pinceau. La signification des couleurs en Chine n’est pas la même que la nôtre et il est bon de le savoir pour ne pas faire de bévue.
Boîte laquée rouge avec motifs d'enfants de la période
de Qianlong, dynastie Qing 1736-1795
de Qianlong, dynastie Qing 1736-1795
Oreiller en cuir laqué rouge 
Hans Hartung, sans titre, 1955 
Ces jolies "choses" c'est moi (=_=) selon mon humeur!En Chine il y a aussi les thés noirs (rouges).
SC10 ChuanHong Jin Ya 19.00€/50g
Le meilleur cru de thé rouge du SiChuan, mondialement célèbre. EndOra vous propose la première récolte de printemps des jardins de YiBin (altitude:1010 mètres), composée à 100% de superbes bourgeons dorés. Théier GSTC 28.
Son infusion, ronde et sucrée, développe des parfums floraux naturels particulièrement prononcés de roses, avec des nuances de fruits jaunes caramélisés. Unique!
SC11 ChuanHong Mao Feng 10.00€/50g
Ce grand cru du SiChuan est composé de bourgeons accompagnés de leurs deux premières feuilles, récolté au printemps dans les jardins de YiBin. Théier GSTC 28.
Son infusion, ronde et sucrée, offre au palais ses notes florales naturelles de roses et de fruits caramélisés.
Clin d'oeil (mon éléphant rouge)"Il fut, avec Kandinsky et Mondrian, l’un des fondateurs et des théoriciens de l’art non figuratif.
En 1913 (ou 1915), Malevitch peignit les trois éléments fondateurs du suprématisme : le Carré noir, la Croix noire et le Cercle noir."
Il y aurait bien sûr beaucoup d'autres choses à dire sur cet artiste mais je voulais seulement parler de ces trois éléments qui sont ceux qui ont surgi derrière mon écran noir.
J’aurai pu aussi parler du rouge cardinal, du rouge sang de bœuf du Pays Basque, du rouge Hermès, du soleil rouge, du rouge de mes joues quand on m’intimide, du rouge qui monte en moi quand je suis en colère ou intimidée mais aussi ardente, et du noir qui me hante parfois quand la mélancolie m’envahit. Puis, de cette toile, une de tes œuvres que j'ai la chance d'avoir sous les yeux chaque jour.
Cardinaux, Huile sur toile 1982
Inscription à :
Articles (Atom)