mercredi 17 mars 2010

Un cadeau intime


Les jours se suivent... et non, ne se ressemblent pas toujours.

J'ai revêtu une carapace aujourd'hui, pour me protéger. Est-ce pour cela que je me sens si triste, si pesante? Je voudrai pouvoir vivre sans masque, sans prendre de coups.
Je me protège pourtant.
Je crois que je suis fatiguée plus que lasse. Une bronchite qui traîne sans doute, mettons cette tristesse sur le compte de ce malin virus.

Je viens d'acheter un livre de poche pour mon voyage en train dans huit jours :
Mrs Dalloway de Virginia Woolf. Depuis le temps que je suis plongée dans son Journal il faut que je lise aussi autre chose d'elle; je n'ai lu que Une chambre à soi et La promenade au phare.
Je ris en lisant ce résumé du livre :
"Présenté sous la forme d'un grand monologue intérieur, ce roman raconte la journée d'une femme, à Londres. Dans ce livre, publié en 1925, Virginia Woolf affirme avoir voulu «exprimer la vie, la mort, la raison, la folie». Tout cela par l'entremise d'une héroïne élégante et sensible."
Oui je ris, en me disant : je vais encore me régaler, je suis maso.


La dernière fois que j'ai acheté Mrs Dalloway pour le lire, je n'ai pas eu le temps, je l'ai finalement mis dans un colis imprévu pour une amie. Quelques mois plus tard cette amie m'a dit : les galettes que tu m'as envoyées étaient délicieuses. Pas un mot sur Mrs. Dalloway. Aucune importance, enfin si, c'est extrêmement important pour moi de savoir, non pas si le livre offert a plu mais s'il a été lu.

Il n'y a pas de cadeau plus intime pour moi que d'offrir un livre.