L’air est granuleux.
Glacé.
La feuille se détache du bout de la branche.
Tourbillonne dans le vide.
Légère.
Balancée.
S’amollit sur le trottoir.
Jaune mordoré.
Rousse.
Pourpre.
Morte.
D’une beauté bouleversante.
Louis Calaferte, in Choses dites.
Je lisais cela ce matin et je me souvins de cette phrase d’un ami :
« J'ai eu une sorte d'extase esthétique à midi, en voyant un arbre entièrement doré sur fond de ciel bleu-roi. Il fait vraiment trop beau.... ».
Hier, c'est un torrent de pluie qui s'est abattu sur la ville. On aurait dit des pluies tropicales; l'air était chaud. Je n'en menais pas large en conduisant ma voiture sur la chaussée qui se remplissait d'eau, giclant jusque sur mes vitres. Je crois que je n'avais jamais vu une telle pluie ici.
Aujourd'hui, le ciel était bleu, sans un nuage, l'air tout aussi doux. J'avais pris mon sac d'hiver pour aller au golf, ayant remisé le chariot. Je pensais que le terrain n'aurait pas absorbé toute cette eau. Eh bien si! Pas une flaque sur le parcours mais beaucoup (trop) de monde pour profiter de cette journée. Je crois que j'aurais préféré des flaques!
