"Si tu ne veux pas que les choucas t'assiègent de leurs cris, ne sois pas la boule d'un clocher" (Goethe)

 Konrad Lorenz.

(Crédit photos)

Il reçoit en 1973, conjointement avec Karl von Frisch et Nikolaas Tinbergen, le prix Nobel de physiologie ou médecine pour leurs découvertes concernant « l'organisation et la mise en évidence des modes de comportement individuel et social » ; il s'agit du seul prix Nobel jamais remis à des spécialistes du comportement. Leurs travaux constituent les fondements d'une nouvelle discipline de la biologie : l'éthologie.

J'écoutais hier matin l'émission de Charles Sigel sur Konrad Lorenz.
Je me suis régalée.

"Lorenz, homme multiple : amateur d’animaux d’abord, observateur, vulgarisateur surdoué… Et théoricien d’une science nouvelle. Scientifique chaleureux et séduisant, mais avec sa part d’ombre."

Je tendis l'oreille lorsque Sigel parlât de l'amour de Lorenz pour les choucas. Je repensais aussitôt avec tendresse à mon jeune choucas blessé. J'entendais encore son cri. Je revoyais ses battements d'ailes quand il commença à reprendre des forces. Ferais-je de l'éthologie sans le savoir en observant "mes" oiseaux, "mes" escargots et autres animaux et insectes qui squattent ma terrasse? Mmm! (Ethologue légèrement débile tout de même).

Tchok le choucas :

"Vingt-quatre ans ont passé depuis que le premier choucas volait ainsi autour du toit d’Altenberg, depuis que ces oiseaux aux yeux d’argent ont pris possession de mon cœur. Et comme il en va souvent des grandes amours de notre vie, je ne me doutais de rien le jour où je fis la connaissance de mon premier jeune choucas. Il habitait une cage assez sombre dans la boutique d’animaux de Rosalia Bongar dont je suis le client fidèle depuis plus de quarante ans et, moyennant quatre schillings, il fut à moi. Je ne l’achetai pas a des fins scientifiques mais uniquement parce que l’envie me prit de remplir de bonne nourriture le grand bec rouge bordé de jaune que l’oiselet ouvrait tout grand. Quand il serait devenu capable de se débrouiller tout seul, je lui rendrais sa liberté. C’est ce que je fis, bien entendu, mais la conséquence inespérée de ce lointain achat fut qu’aujourd’hui encore les choucas couvent sous notre toit. Jamais un mouvement de pitié envers un animal ne m’avait rapporté une telle récompense.

Il est peu d’oiseaux, peu d’animaux supérieurs en tout cas (les insectes bâtisseurs de cités sont une autre histoire), qui aient une vie familiale et sociale aussi développée que le choucas. Il s’ensuit qu’il y a peu de petits animaux aussi incapables de se tirer d’affaire tout seuls, aussi touchants dans leur dépendance de celui qui les soigne, que les jeunes choucas. 

Quand les tuyaux de ses grandes plumes furent cornés et mon choucas capable de voler, il témoigna d’un attachement absolument filial à ma personne. Il volait derrière moi de pièce en pièce à travers la maison et, s’il m’arrivait parfois de le laisser seul, il me poursuivait désespérément de son cri : « Tchok ». Cet appel devint son nom et, de là, naquit la tradition de baptiser chaque oiselé élevé seul, d’après son cri.

Un petit choucas qui porte à son éleveur toute sa juvénile affection est évidemment d’un grand intérêt scientifique. On peut sortir avec lui, on peut étudier son vol, ses façons de se nourrir, bref, tout son comportement, dans un milieu totalement naturel, sans la contrainte de la cage, et cependant de tout près. Je ne crois pas avoir jamais appris d’un oiseau autant de choses et aussi essentielles que j’en ai appris de Tchok pendant l’été 1926.

C’est à cause de mon imitation de l’appel des choucas que Tchok me préféra très vite à tous les autres humains. Il m’accompagnait en volant dans de longues promenades et même des randonnées à bicyclette, avec la fidélité d’un chien. Bien que, sans aucun doute, il me connût personnellement et que je fusse le seul objet de son attachement, l’élément instinctif, l’espèce de réflexe qui caractérisait sa façon de me suivre, se manifestait souvent de façon très bizarre : lorsque quelqu’un, marchant d’un pas beaucoup plus rapide que moi à ce moment, me dépassait, le choucas me quittait régulièrement pour accompagner l’inconnu. Il s’apercevait toutefois bientôt de son erreur et revenait à moi ; à mesure qu’il grandissait, la correction devenait de plus en plus rapide. Cependant un petit élan, un geste exprimait l’intention de suivre celui qui marchait le plus vite se produisirent encore fréquemment par la suite."

Konrad Lorenz, in Il parlait avec les mammifères, les oiseaux et les poissons.

(Lire la suite ici) 

(Cliquer pour lire le texte)

"Nous qui travaillons dur personne ne nous applaudit"

Quand un documentaire remplace avantageusement une fiction, pourquoi s'en priver! Je découvre des pépites au rayon documentaires de la médiathèque. Après Robert Kramer la semaine dernière, vu :

. Place de la République de Louis Malle

et,

. OUARZAZATE MOVIE de Ali Essafi sur lequel je vais m'attarder ici.

 

De nombreux films sont tournés dans cette ville marocaine et ses habitants se bousculent pour les castings. La population tout entière est candidate à la figuration pour des films qu'elle ne verra jamais.

Dans ce documentaire on rentre dans les coulisses des tournages. Les sentiments du peuple marocain sont partagés entre rêve et humiliation.

"Sans quitter l'humour et la dérision, le film dresse le constat grinçant d'un cinéma mondial qui impose ses images et ses façons de voir."

En parlant ici de ce documentaire c'est à moi que je fais plaisir. Pendant que je recadrais les images capturées sur mon écran je retrouvais la chaleur, la générosité de ce Marocain qui semblait sinon le vétéran des figurants du moins le plus expérimenté. Il allait pouvoir consolider le plafond de sa maison grâce à ses rémunérations. Et lorsqu'il évoque les tournages avec  Pasolini  c'est avec tant  d'admiration et de respect. Mais aussi, cet autre figurant qui a réussi à travailler six jours sur le tournage et qui plaisante avec ses amis de son rôle de ministre. C'est un beau documentaire à voir et à entendre, les images que j'ai capturées ne sont que des extraits silencieux; on peut voir les scènes de casting et le film complet ici. Humour et dérision, des regards pétillants, chaleureux, fiers, défiants l'humiliation. Oui, je me fais plaisir en revoyant ces images du  peuple marocain, filmé avec humanité par Ali Essafi.

"Le documentaire représente pour Ali Essafi, le réceptacle de la mémoire. C’est pour cette raison qu’il faudrait le valoriser. C’est un style d’utilité publique puisqu’il met en scène la réalité d’un peuple, d’une société. « Le documentaire c’est le réel », déclare Ali. Mais de ce réel naît une fiction. Ali Essafi est clair. Le travail d’un cinéaste qui fait un documentaire n’a rien à voir avec celui du reporter et du journaliste. « Réalité, ne veut pas dire vérité », explique ce réalisateur. En effet, les faits qui sont filmés, ne sont pas pris au dépourvu. Il y a tout un travail qui est fait en amont. Comme la fiction, le documentaire nécessite entre-autre une écriture du scénario et un repérage. Tout cela pour filmer le réel. Mais qu’est-ce que le réel selon Ali Essafi. «Le réel, ça peut être filmer un bout de dialogue entre ma mère et ma voisine ».

Ali prend au sérieux son travail, il y met du cœur. Ceci étant, il déclare que le cinéma c’est pas sa vie. Cela peut être son dada, mais pas toute sa vie. « La vie est plus importante que le cinéma » Mais cette conception qu’il se fait du cinéma ne l’a pas empêché de produire des documentaires intéressants et qui ont été représentés dans plusieurs festivals, dont celui de Namur en 2001. Son film Ouarzazate movie réalisé en 2001 figure dans la programmation du festival de la 6ème Biennale des cinémas arabes à Paris en 2002. Avant Ouarzazate movie, Ali Essafi a réalisé en 1997 un film sur les anciens combattants et intitulé : « Général, nous voilà » et en 1998, «Le silence de betteraves ». Le dernier en date est celui du «Le blues des chikhates». Mais le documentaire qui est considéré comme le plus important pour Ali Essafi  est celui d’« Al Jazira, des voix arabes». Ali Essafi s’est immiscé dans les coulisses de la télévision quatarie « Al Jazira».

Ce film a eu beaucoup de succès et 2M l’a même acheté. Cependant, le documentaire n’a pas encore été diffusé. Ali Essafi se demande si c’est une question de programmation. En tout cas, le réalisateur continuera à faire du documentaire, le reflet d’une société, d’un quotidien, d’une vie. C’est selon lui le seul moyen de faire du grand cinéma."

(Source : Essafi portrait)

Quelques recherches sur Ali Essafi :

Je n'ai pas la date de l'article ci-dessous mais Ahmed Bouanani est décédé en 2011. Donc il doit dater de 2009.

Six ans après Le Blues des Chikhate, Ali Essafi prépare un portrait de Ahmed Bouanani, artiste culte tombé dans l’oubli. Il a fallu grimper jusqu’à Aït Oumrar, au-dessus de Demnate, pour le retrouver. “Bouanani s’y est retranché il y a cinq ans, depuis que son appartement à Rabat a brûlé, avec une partie de ses archives”, explique Ali Essafi. Autant dire un pan de l’histoire visuelle et écrite du Maroc

indépendant. Pilier de la première génération de cinéastes formés à la prestigieuse Idhec (actuelle Femis) à Paris, réalisateur de courts-métrages et docus pour le Centre cinématographique marocain, Ahmed Bouanani, aujourd’hui 71 ans, est d’abord “le premier monteur professionnel du pays, doublé d’un écrivain et d’un poète”. Membre du collectif Sigma 3 à l’origine du film culte Wechma (1970), du comité de rédaction de la revue Souffles, scénariste des premiers films de Daoud Aoulad Syad (Cheval de vent et Adieu Forain) avec lequel il a co-publié un livre de poèmes et photographies - Territoires de l'instant (2000) -, l’artiste multiple, mais méconnu, est, trente ans après son long-métrage Mirage (1980), “une mémoire en train de s’éteindre”, s’inquiète Ali Essafi. De Général, nous voilà ! à Ouarzazate Movie, lui filme “les héros oubliés des Marocains”. Produit par Cinemaat, ce documentaire est préparé “en collaboration avec la fille de Bouanani, Touda”, précise Ali Essafi, qui déplore ne pas avoir encore trouvé de coproduction. (Cerise Maréchaud)

Un projet documentaire en cours sur «les années de plomb» au Maroc.

***

Les principaux syndicats de gardiens de la paix ont organisé mercredi des rassemblements en France, comme ici à Nice, afin de dénoncer un «manque de moyens». (AFP PHOTO/VALERY HACHE)

(Source Le Temps.ch)

... la soie du silence

Dimanche 19 janvier 2013.

Elle ne vient pas souvent me voir. Elle préfère que j'aille la voir. Elle trouve que l'essence est trop chère. Elle doit faire très attention à son budget depuis qu'il n'est plus là : l'essence, le chauffage au minimum, attendre que la pluie arrose son jardin et ses plantes, croiser les doigts pour que rien ne tombe en panne, tout ce que j'ai fait, craint, pendant des années mais aujourd'hui je n'ai plus besoin de compter chaque sou et je peux réaliser mes envies. Le problème c'est que je n'en ai plus, d'envies!

Elle est arrivée à midi, avec sa chienne qui, comme d"habitude, ne voulait pas monter l'escalier pour arriver à mon appartement. C'est bizarre, il y a pourtant des escaliers chez elle, qu'elle monte et descend sans problème. Il faut porter la miss. Tsss!

Apéritif, des bulles pour fêter sa venue. Pendant que nous sirotons et dégustons nos amuses-bouches, je mets au four les coquilles saint-jacques maison qu'elle a apportées, cuisinées avec la recette de ma mère. Ben oui, il a fallu qu'elle apprenne à les faire puisque lui (mon frère) ne jurait que par la cuisine divine de sa mère. Il faut dire que cette recette de coquilles est savoureuse. Bref, déjeuner, café, il fallait profiter du soleil pour une balade, après tous ces jours pluvieux!

Je connaissais ses pensées silencieuses. Elle ne prononce pas une phrase qui ne parle de lui. Ça lui fait du bien et à moi aussi.

Le silence

Écoute, bien-aimée : je lève la main -

Écoute ce bruit...

Quel est le geste des solitaires

que ne guettassent tant de choses?

Écoute, bien-aimée : je ferme les paupières,

et c'est aussi un bruit qui va vers toi.

Écoute, bien-aimée : je lève les paupières...

... mais pourquoi donc n'es-tu pas là?

Le moindre de mes mouvements

reste imprimé sur la soie du silence;

la moindre émotion reste, impérissable,

imprimée sur le rideau des horizons.

Sur mon souffle s'élèvent et s'abaissent

les étoiles.

Les parfums à ma lèvre s'abreuvent

et je reconnais les poignets

d'anges lointains.

Seule toi à qui je pense :

tu n'es pas là.

Rainer Maria Rilke, Le livre d'images, extrait.

J'essaye d'écrire une saleté de livre

Chapitre 1 

Case départ 

Je suis un type du Sud-Ouest. Autant vous le dire tout de suite, je n’ai rien à cacher. Mais vous avez de la chance : moi, j’ai mis quarante ans avant de le savoir ! Une paille. Est-ce que vous pouvez imaginer ça ? – quarante longues et douloureuses années pour comprendre que je suis un type du Sud-Ouest, et vous, vlan ! du premier coup, vous êtes au parfum !

D’être du Sud-Ouest, me direz-vous, qu’est-ce que ça change ? A vrai dire, rien ; et pourtant ça change tout. Mais ce serait trop long à expliquer. J’espère tout de même que je ne vais pas me lancer dans le récit de toutes ces salades, toutes ces années qu’on passe comme ça, à chercher. A chercher quoi, je vous le demande. On cherche les années et ce qu’elles recouvrent, ce qui n’est pas toujours très beau à voir. Ni très propre non plus. Au bout du compte, s’apercevoir qu’on est un type du Sud-Ouest, en soi, ce n’est pas le plus grave. Au contraire, ça fait rudement plaisir de comprendre qu’on est de quelque part, comme tout le monde. Bien content que j’étais que je m’en suis aperçu. Rassuré en un mot, avec mon Sud-Ouest sur les bras.

Bien sûr, le Sud-Ouest, si on y réfléchit, ce n’est pas terrible, mais pour un début, soyons honnête : n’est déjà pas si mal. On a vu pire. J’ai tellement essayé d’être d’ailleurs que je sais de quoi je parle. Sur ce plan-là, faites-moi confiance. Après tout, le Sud-Ouest ou ailleurs, quelle différence ? C’est justement ce que je pensais en revenant m’installer au pays, comme on dit. Bon dieu (me disais-je), ça fait du bien d’être de retour à la case départ, même si c'est dans ce fichu Sud-Ouest que j’avais tant cru pouvoir fuir et rayer de ma mémoire pendant toutes ces années ! Voilà que j’y étais de nouveau : à point nommé et avec, je dois l’avouer, la ferme intention de tenir au moins, disons, un chapitre ou deux, puisque je comptais me remettre à mon bouquin. Que je vous dise quand même : j’essaye d’écrire une saleté de livre. Le mien, tant qu’à faire. Du reste, si j’ai bon souvenir, je n’en avais jamais écrit la première ligne de ce fichu bouquin. Pour être tout à fait franc, je n’y avais même jamais pensé ; mais maintenant que je revenais comme un traînard du jeu de l’oie, il allait falloir que ça change.

[...]
Chapitre 6 

Le petit Nabokov 

Je me sentais rudement abandonné quand je revins m’installer dans ce maudit Sud-Ouest. Ma mère aurait pu m’aider mais, sur ce plan-là, le moins que l’on puisse dire, c’est qu’elle ne se montrait pas trop coopérative. Il faudrait que je lui en retouche un mot un de ces jours. Prématuré, elle avait bien dit prématuré ? Qu’est-ce que c’est que cette histoire ? La connaissant agile et volage, elle avait dû faire ça en quatrième vitesse sur la banquette d’une bagnole à Rapid-City, alors forcément, à l’autre bout du rouleau, le prématuré c’était moi. Mais je n’étais pas responsable. D’ailleurs, je me fichais pas mal d’être un prématuré, du moment que toute cette histoire eût pour cadre un idyllique Sud-Ouest ! Le reste me laissait assez indifférent. J’imaginais une chouette maternité landaise ou périgourdine au milieu d’un beau parc avec les petits oiseaux du printemps pour saluer mon arrivée.

Pourtant, ça me trottait dans la tête, il y avait quelque chose qui me chiffonnait : si j’étais un prématuré, comment avais-je fait mon compte pour être toujours en retard à l’école ? Si j’avais été ce prématuré radical, comment expliquer que, quarante ans plus tard, je me retrouvais, pour ainsi dire, aussi immature ? Je n’expliquais rien. Je pouvais mettre ça sur le dos des mystères de la vie. Trois livres ? Elle avait bien dit trois livres ? Pour un type qui voulait devenir écrivain, ça n’allait pas chercher loin. Bébé Hemingway devait faire dans les sept livres, le petit Nabokov dans les huit livres et ce sale gosse de Sartre, autant que je sache, devait friser carrément les neuf livres, si on compte l’excédent philosophique que constituent les couches-culottes. Toute l’avance qu’ils ont prise, les salauds ! sur un type prématuré en plus, c’est vraiment dégueulasse. Trois livres, me répétais-je, c’est plus que je n’en écrirai. De toute façon, je ne devais pas penser aux autres. Ils ont fait ce qu’ils avaient à faire, que leur âme repose en paix ! Maintenant, c’était à mon tour, n’est-ce pas ? de passer aux choses sérieuses. Ça n’allait pas traîner. Le temps de dénicher une maison, de quoi vivre et une femme pour s’occuper des menus détails de la vie courante, et le tour serait joué. L’essentiel, c’était de savoir où j’allais. A ce sujet, aucune hésitation, ce serait le Sud-Ouest – ou rien. Je dis bien : ou rien.

[...]

Chapitre 30 

Une robe du dix-septième 

J’avais bien fait de m’acheter cette Remington chez ce vieux brocanteur. Il m’avait dit qu’elle appartenait à Henry Miller pendant son séjour du côté de la place Clichy. « Si vous n’arrivez pas à écrire avec, peut-être bien qu’elle vous fera bander », avait-il ajouté, ce vieux dégueulasse. Qu’est-ce que tu vas écrire avec ça ? m’étais-je demandé pendant tout le chemin du retour en revenant à ma piaule. Je n’en avais pas la moindre idée. J’ai posé la machine sur le lit, et je l’ai regardée : l’édredon autour d’elle lui faisait une chouette robe du dix-septième. Certainement, Miller aurait jeté un œil là-dessous, mais pas moi, vous pensez bien ? Moi, je n’osais même pas taper sur les touches. Elle m’intimidait cette machine, peut-être parce que c’était celle de ce bon vieux roi Henry. Je n’en savais trop rien à vrai dire, pourquoi elle m’intimidait tellement. Ce soir-là je ne travaillais pas et j’ai passé une partie de la nuit à regarder cette foutue bécane. J’aurais fait la même chose si ç’avait été Peggy. La regarder. Pour vous dire la drôle de princesse qu’elle était pour moi. Alors j’ai pensé qu’avec la machine je pouvais rejoindre Peggy. Je ne savais pas très bien comment, mais j’imaginais avec ma cervelle d’oiseau que c’était peut-être possible. Le lendemain j’ai rangé la Remington dans la malle de la Volvo, j’ai posé mon saxophone sur la banquette arrière et je suis parti. Direction le Sud-Ouest.

Il suffisait de descendre en obliquant vers la droite. C’est à partir de là que j’ai commencé si stupidement à compter tous ces malheureux kilomètres, les uns après les autres, comme si ça pouvait changer quoi que ce soit. En même temps que je comptais, je me trouvais passablement ridicule, mais je ne pouvais pas m’en empêcher. Est-ce que je ne fuyais pas Peggy par hasard ? Non, alors pourquoi compterais-je tous ces kilomètres puisque je n’avais aucune raison de les compter ? En les comptant, c’était elle surtout que je comptais oublier. Il y avait un détail pourtant dans cette histoire : Peggy, c’était bien ce genre de fille qu’on n’oublie pas. Vous pouvez faire tout ce que vous voulez, mais vous ne les oubliez jamais. La preuve, elle n’avait pas attendu des années pour venir faire du vélo dans mes rêves. En petite robe bleue, presque transparente en plus – elle devait le faire exprès. C’était pour m’embêter. Elle me prenait en traître, vous pensez : pendant que je dormais. 

Jean-Paul Chabrier, in Sud-Ouest, éditions L’Escampette, 1998. 

Un vrai moment de détente, d'éclats de rire. Une pincée d'humour, de dérision, de mélancolie vite enfouie. A conseiller en cette période grise, morose!

 
"C’est en soixante-dix-neuf très courts chapitres, une course épuisante à l’estime de soi, à la grâce qui se refuse, à l’idée magistrale que le surmoi d’un rêveur se fait de son moi, un salut d’apprenti à l’œuvre imaginée qui fout le camp dans la bousculade des jours.

C’est du Montaigne caustique, qui était de la région et explora lui aussi les étranges langueurs du métier."

Jean-Louis Ezine, Le Nouvel Observateur, 1998.

Un cinéaste militant

Robert Kramer (1939 - 1999)

"Robert Kramer est né en 1939 à New York. Auteur de plus de trente films et de nombreuses vidéos, il fonde sa société, Alpha 60, et coproduit avec Blue Van ses premiers films : In the Country en 1966 et The Edge en 1967. Il réalise ensuite, parmi les films les plus connus, Ice en 1969, Milestones en 1975 et Route one USA en 1989. Robert Kramer compte parmi les metteurs en scène les plus originaux du cinéma indépendant américain et français. Robert Kramer est décédé le 10 novembre 1999."

Je suis tombée par hasard sur ce DVD à la médiathèque. Bonne pioche! Je ne savais rien de ce cinéaste pourtant de ma génération. Un beau document avec des entretiens, d'un cinéaste militant, rebelle, utopique (donc) attachant.

"Un jour où l'autre, tous les films que je fais formeront un unique et long film. Une histoire en continuel devenir, le compte rendu détaillé d'une conscience qui se déplace à travers les lieux et les époques, essayant de survivre, de comprendre, de trouver une maison adéquate, et, au long de tout ce chemin vivant avec les images, la forme-film, comme une unique pratique qui unifie ce projet."  Robert Kramer.

 

Robert Kramer, cinéaste qui resta toute sa vie un franc-tireur inclassable : Américain devenu Parisien, documentariste plongé dans la fiction, militant d’extrême gauche indépendant de toute organisation. 

"Empruntant à Robert Kramer l'image de la route et des bornes, le film propose un itinéraire chronologique en quelques chapitres : "Amérique", "Viêt-nam", "Mythologies"... et pour finir, "Le Métier de vivre". Né en 1939 près de New York, Kramer commence à filmer dans les années 1960, années d’insurrection contre l’exploitation, l’État, la famille traditionnelle, la consommation et surtout la guerre du Viêt-nam. Ses films arpentent l’Amérique, "chantier permanent où s’est inventé le XXe siècle", en explorant de nouvelles formes. Il vit alors en communauté, gagne sa vie comme camionneur, exalte toutes les révoltes. Lorsqu’il s’installe en France, sa vie prend un tour plus classique, mais l’utopie ne la quitte pas.  

Ses chemins croisent ceux de Serge Daney et de Guy Debord. En expérimentant la "lettre vidéo", Kramer s’exerce à "parler et filmer en même temps". Son art, sans être autobiographique, abolit les limites entre vie et œuvre, au risque de faire sentir le vide et les trébuchements."

Ci-dessous des extraits vidéos capturés sur mon ordinateur.

Pour en savoir plus sur Robert Kramer
et sur Heiner Müller

Cheminer avec persévérance vers la bonne pensée. (Sénèque)

Balade du jour pour colorer les idées noires.

Je jouais avec les algues

J'écrivais sur le sable et je ne sais pourquoi

je pensais à Jackson Pollock, enfin si, je sais...

J'aurais aimé avoir quelqu'un (de vivant) à aimer pour écrire : 

JE L'AIME et IL M'AIME

(pensées de midinette) 

Je remontais sur le sentier pédestre de la dune.

Je croisais cette veille femme, seule, avec son déambulateur 

et mes pensées positives en prenaient un coup.

Il ne fallait pas se laisser abattre mais 

 "cheminer avec persévérance vers la bonne pensée".

J'étais libre comme ces oiseaux et je marchais, de quoi me plaindrais-je?

Et puis, cette lumière en contre-jour était divine.
Et toutes ces photos ont été prises à quelques minutes d'intervalle.
Comment ne pas savourer cette palette de couleurs que nous offre la nature.

Je faisais demi-tour, retournais vers le port et cette fois

c'est à Mark Rothko que je pensais.

Ce port recèle d'artistes inconnus!

Ce soir, regardé Rashömon de Kurosawa que j'avais enregistré. Magnifique conte philosophique sur les sentiments humains.

En somme, ce fut une belle journée.

Coup de gueule, clap enième

Quand je lis ça, j'ai des envies de meurtre sur l'humain!

Ces chiens qui meurent pour nous

ENQUÊTE - Beagles, golden retrievers, briards… Chaque année, 3.000 chiens servent de cobayes dans les laboratoires français. Certains sont même programmés pour naître myopathes. Jusqu'où la science peut-elle aller? 

[...]

 "Dans cet élevage caché au fond des bois, on élève des chiens, en majorité des beagles, pour les envoyer en laboratoire, à l'âge de 5 mois, dénonce Michèle Scharapan, membre du collectif. Ces chiens, privés de tendresse, voient très peu la lumière du jour. On les prépare à la vivisection."

[...]

"Les beagles sont une race ni trop grande, ni trop petite, et qui viendra vous lécher la main quoi que vous fassiez, explique le vétérinaire André Ménache, directeur d'Antidote Europe, un collectif qui milite pour une science responsable. La majorité des beagles sert à tester des médicaments. On leur en fait avaler deux ou trois fois par jour, en leur mettant une sonde dans l'estomac, sans analgésique, ni anesthésie."

[...]

"Dans le cadre d'un mémoire en philosophie éthique sur l'expérimentation animale, Audrey Jougla s'est rendue dans un labo où étaient menées des recherches sur la maladie de Duchenne financées par l'AFM Téléthon. "Les chiens ne pouvaient plus s'alimenter, témoigne-t-elle. Ils étaient nourris par sonde, ils avaient des difficultés respiratoires et motrices très lourdes. Certains chiots ressemblaient déjà à des robots. J'ai demandé à un praticien s'ils souffraient, il m'a répondu sur le ton de l'humour qu'il n'aimerait pas être à leur place."

[...]

 "En théorie, la directive sur l'expérimentation animale interdit tout test impliquant une douleur aiguë et prolongée. En faisant naître, à dessein, des animaux atteints de myopathie, on entraîne forcément ce type de souffrance,"

La France, leader des expérimentations animales.

"Selon un rapport de la Commission européenne, plus de 2 millions d'animaux servent de cobayes dans l'Hexagone. Un record en Europe."

 Chien heureux

Crédit photo avec l'accord du maître (reproduction interdite)

"Dire d'elle ce qui jamais ne fut dit d'aucune" (Dante)

"Marie atteignait d’instinct la dimension cosmique de l’existence, même si elle semblait parfois dédaigner complètement sa dimension sociale, et elle se comportait avec la même simplicité naturelle avec toutes les personnes avec qui elle était en relation, ignorant l’âge et le protocole, la préséance et l’étiquette, et déployant avec chacun, les mêmes gentillesses attentionnées, les mêmes grâces de finesse et de bienveillance, les charmes de son sourire et de sa silhouette, que ce soit un ambassadeur qui la recevait à dîner dans sa résidence en marge d’une exposition, la femme de ménage avec qui elle était devenue copine ou le dernier stagiaire engagé dans la maison de couture Allons-y Allons-o, ne voyant en chacun d’eux que l’être humain qu’ils étaient sans s’intéresser le moins du monde à leur rang, comme si, sous les atours de l’adulte qu’elle était devenue, et sa prestance d’artiste mondialement reconnue, c’était l’enfant qu’elle avait été qui subsistait, avec son fond inaltérable de bonté innocente. Il y avait pour elle comme une abstraction radicale, une abrasion, un décapage de la réalité sociale des choses [...]"

Page 39.

"Je n’avais relevé la tête qu’un instant, mais lorsque je me penchai de nouveau au-dessus du hublot, la salle d’exposition, que j’avais perçue jusqu’à maintenant comme un spectacle abstrait hanté par une foule irréelle, m’apparut plus familier et je reconnus en dessous de moi une foule habituelle de vernissage, avec plusieurs dizaines de personnes vivantes qui se pressaient autour des œuvres dans un brouhaha permanent de rires et de conversations. Et, si la scène m’apparut avec autant de netteté, si elle s’imposa alors à moi  avec un effet de réel aussi saisissant, c’est que Marie était là. Marie était là, je l’avais sous les yeux maintenant, je l’apercevais dans la foule, et il émanait d’elle quelque chose de lumineux, une grâce, une élégance, une évidence. Elle portait un chemisier blanc à col lavallière, et elle ne disait rien, mais sans rien dire, sans rien faire, sans bouger, sans un mot, sans un battement de cil, elle saturait l’espace de sa présence immobile, pas précisément froide, mais distante, lointaine, non concernée, comme égarée dans cette exposition qui ne semblait pas être la sienne, et qui paraissait supporter, avec quelque chose de résigné et de foncièrement mélancolique, les frivolités de ces soirées de vernissage, la superficialité des conversations, toute cette écume frissonnante qui ne l’éclaboussait même pas, qui ne l’atteignait pas, comme si sa peau était blindée, son enveloppe cuirassée, et que son âme était simplement étrangère à la médiocrité, étanche à toute forme de vulgarité.

[…]

[…] Je retenais ma respiration dans la nuit sur le toit du musée et je continuais de la regarder à travers le hublot. Accroupi dans l’ombre, je ne pouvais détacher mes yeux de sa bouche. Avec une appréhension croissante, le cœur serré, je fixais le mouvement de ses lèvres et je craignais, en l’observant ainsi à son insu, de surprendre soudain quelque révélation bouleversante, un secret, une information privée qui se fût rapportée à notre amour ou aux circonstances douloureuse de notre rupture, mais la seule phrase que je pus lire ce soir-là sur ses lèvres, la seule phrase complète et intelligible que je surpris durant  les deux ou trois heures pendant lesquelles j’étais resté sur le toit à l’observer ainsi à travers le hublot (avant de quitter les lieux, de descendre du toit et de rentrer à l’hôtel), l’unique phrase en somme, que Marie avait dite ce soir-là en ma présence, avec la franchise enjouée et souveraine qui la caractérise, dans une sorte d’élan spontané qui me fit retrouver, d’un coup, comme par magie, l’essence même de sa personnalité, ce fut : «  Moi, quand je suis déprimée, je me fais un œuf à la coque »."

Pages 79 – 80 – 82

Jean-Philippe Toussaint, in Nue, éditions de Minuit, 2013.

 

 

 Hara Museum of Contemporary Art, 

Shinagawa-ku Tokyo Japan, designed by Jin Watanabe in 1938.

(Il y a plusieurs musées d'Art Contemporain à Tokyo mais il semblerait que celui du roman soit ce dernier)

A propos du lieu, Jean-Philippe Toussaint dans une interview pour Le Figaro :
  

"Le vernissage de son exposition au Contemporary Art Space de Shinagawa. J’ai projeté sur elle (Marie) un goût personnel. J’ai une passion pour l’art contemporain et une certaine pratique : j’ai fait des expositions à Toulouse, Canton, Bruxelles et surtout au Louvre (en 2012), où il s’agissait d’évoquer le livre sans passer par l’écrit, avec des photographies, des films, des installations… Un hommage purement visuel qui a son pendant littéraire – l’ouvrage L’Urgence et la Patience – et qui trouve son origine dans une scène de Fuir où Marie erre dans le musée." 

"Nue est le quatrième et dernier volet de l’ensemble romanesque Marie Madeleine Marguerite de Montalte, qui retrace quatre saisons de la vie de Marie, créatrice de haute couture et compagne du narrateur : Faire l’amour, hiver (2002) ; Fuir, été (2005) ; La Vérité sur Marie, printemps-été (2009) ; Nue, automne-hiver (2013)."

Si l’écriture m’a – comme toujours – enthousiasmée, j’étais pour une fois contente que ce quatrième volet  fût le dernier. J’ai eu le sentiment parfois (je voulais l’occulter) qu’il revenait trop souvent sur le passé mais sans doute était-ce moi qui m'essoufflais avec Marie. Je n'avais rien oublié de ces différentes "saisons" et, l'’automne-hiver 2013 de Marie me donne sacrément envie d’un retour sur l’hiver 2002. 

Conclusion : j'attendrai patiemment, avec impatience, un prochain livre de Jean-Philippe Toussaint, débarrassé de Marie, pour une plongée en apnée dans son écriture qui ne laisse de me griser.
   
"Dans l’idéal, Nue devrait autant donner envie de lire que de relire ses prédécesseurs. Et vice versa."(Dixit l'auteur).

Après le brouillard...

... le lendemain, la lumière.

Musique : Mozart par Klara Würtz
Sonate K279 N° 1 in C Major, 2 Andante.

(Son hachuré dû à mon transfert sur Wat (ouin!))

Rêvons d'"un nid de baisers fous" dans le brouillard

Photo du jour, par la fenêtre,  il est 16 heures.

Rêvé pour l'hiver

L'hiver, nous irons dans un petit wagon rose
Avec des coussins bleus.
Nous serons bien. Un nid de baisers fous repose
Dans chaque coin moelleux.

Tu fermeras l’œil, pour ne point voir, par la glace,
Grimacer les ombres des soirs,
Ces monstruosités hargneuses, populace
De démons noirs et de loups noirs.

Puis tu te sentiras la joue égratignée...
Un petit baiser, comme une folle araignée,
Te courra par le cou...

Et tu me diras : " Cherche ! " en inclinant la tête,
- Et nous prendrons du temps à trouver cette bête
- Qui voyage beaucoup...

Arthur Rimbaud 

Je venais de voir un documentaire (DVD) sur Jean Eustache quand j'ai regardé par la fenêtre. Ce brouillard était comme la continuation de cette phrase, lue par Michael Lonsdale, à la fin du film.

On peut voir ici ce documentaire.

Allez, chassons les idées noires, en écoutant Alléluia!

Habiter, cohabiter

Ce matin dans les NCC : 

Comment habiter le monde au 21e siècle.

L’homme ne se contente plus d’habiter, mais tente de cohabiter.

 
Publicité, 1959. 

"Ordure, désordre, promiscuité, frôlements ; ruines, cabanes, boue, immondices ; humeurs, fiente, urine, pus, sécrétions, suintements : tout ce contre quoi la vie urbaine nous paraît être la défense organisée, tout ce que nous haïssons, tout ce dont nous nous garantissons à si haut prix, tous ces sous-produits de la cohabitation, ici ne deviennent jamais sa limite. Ils forment plutôt le milieu naturel dont la ville a besoin pour prospérer."

Claude Lévi-Strauss, Tristes tropiques.

rdure, désordre, promiscuité, frôlements ; ruines, cabanes, boue, immondices ; humeurs, fiente, urine, pus, sécrétions, suintements : tout ce contre quoi la vie urbaine nous paraît être la défense organisée, tout ce que nous haïssons, tout ce dont nous nous garantissons à si haut prix, tous ces sous-produits de la cohabitation, ici ne deviennent jamais sa limite. Ils forment plutôt le milieu naturel dont la ville a besoin pour prospérer.
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Que la fête commence

Flûte! J'ai eu la flemme de recommencer, j'en reste là. D'ailleurs le but de cet exercice est seulement de vérifier si j'ai toujours une voix. Après tout, ces quelques minutes auront suffi pour le vérifier. Ça m'apprendra à ne pas nettoyer mes verres de lunettes régulièrement. Pfff!

Le texte prévu était tiré de la Correspondance passionnée, Anaïs Nin, Henry Miller, éditions Stock.

Sinon quoi d'autre?

Lundi 30 décembre.

Soirée. Regardé un DVD : Nietzsche, miracle français par Philippe Sollers.

 Capture d'écran

On n’apprend rien sur Nietzsche, et j’ai vraiment l’impression d’en savoir plus que lui (on ne m'appelle pas Modeste). C’est inconsistant, creux, et il ne cesse de ramener Nietzsche à lui-même. Pourtant j’aime bien Sollers (ça étonne quelques amis) mais là, je l’ai trouvé vraiment ennuyeux et d'une banalité; trois mots par-ci trois mots par-là. Du vent! D’ailleurs sur la pochette du DVD ce sont ses romans qui sont mentionnés, il se fait sa pub en fait et on y annonce même ainsi : Janvier 2006, sortie d’Une vie divine ! 

Et aussi : "Je n'aurais quant à moi pu écrire Paradis, Femmes, Portrait du Joueur, Le Cœur absolu, Les Folies françaises, Le Lys d'or, La Fête à Venise, Le Secret, si je n'avais senti en permanence planer près de moi la main dégagée, active, cruelle et indulgente de Nietzsche."

Mmm! Clap de pub!

Bref, je me suis fait avoir. GROSSE DÉCEPTION.

Mardi 31 décembre.

Migraine toute la journée.

Léger mieux en soirée. Pas de réveillon, pas de repas gastronomique et même pas de champagne. Snif!

Fini l'autobiographie de James Salter Un cœur (lapsus) à brûler, il s'agit de Une vie à brûler. J'ai eu du mal à le lire, surtout la première partie qui raconte ses années de jeunesse dans l'aviation. Plaisir moins vif que pour le magnifique Un Bonheur parfait. Deuxième partie passionnante cependant. Une vie riche de rencontres : artistes, écrivains.

Que je hais le 31 décembre. On a beau se dire que c'est un jour comme un autre. CE N'EST PAS VRAI!

Lundi 1er janvier.

Mon Bezo a eu 60 ans aujourd'hui. Il a plu des hallebardes et j'ai cru que ma voiture allait s'envoler sur la voie express en allant chez elle. Sur les flaques d'eau j'avais peur de faire de l'aquaplaning. A 14 heures il faisait presque nuit. What a lovely day!

Rien à ajouter.

Ah si! Ouf! C'est terminé, fini, on tire un trait sur ces fêêêêêtes!

Bonne année bonne santé.

QUE LA FÊTE COMMENCE